que la impúdica blancura, dolorosa transparencia.
Capaz decía el loco, capaz de todo y se arrojaba a un infinito vacío,
a un abrazo íntimo con la nada.
Pero eso, el triunfo...caminar bajo la tormenta...sonriendo.
está dado solo a espíritus elevados en lo profundo,
enmarañados de levedad.
Si no dijera nada más que... jugar, ¡ya es existencia.¡
mientras pulula memoria alrededor,
que no te olvido, solo eso nos ata, saber que de vos
solo quedará una sensación de sueño y sonrisa
de haber soltado la mano al viento.
Y cuando todo sean manos desesperadas, llenas de adioses.?
y cuando toda esta marea se entristezca?
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