felicidad

Que es la felicidad? Una mujer de muslos ardientes? El deseo de no desear nada, la libertdad del humo? Tu hecha recuerdo, el invento sutil y borroso que la memoria engendra? Saber que soy para ti solo una distracción? La felicidad es acaso la disputa por un ideal?, por la verdad? La felicidad es acaso mi sangre que se sabe perdida? La felicidad soy yo? Discípulo que no aprende? Que erra, que pierde? La felicidad a veces viene a mi, a cesar.....muy poco, son soplos de vida, son impulsos disimulados, son pocas cosas, poquísimas personas, ínfimos instantes. Y yo se que no soy nada, seria estupido pensar que la llevo de mi mano a algún lugar, sabiendo que algo de ella o de mi prevalece. Ella como yo en la vida es una circunstancia, un instante que olvidare. Deseo no ser esta lucha, dejarme de lado, ser un sentimiento nulo, la manifestación intrínseca del vacío, pero viene onetti a recordarme que los recuerdos, los instantes la vida misma esta hecha de los sentimientos con los que uno los llena y de el vacío que puede emerger? Sueños, solo eso. mimica de la mentira.