1. solo.

Un ser, la noción de un instrumento que sin tensión se apaga, una maravilla diluida entre sus pies, unos ojos abiertos de abismo, la sed desmesurada y sonriente, la vida hecha recuerdo aislado, engreidamente desmenbrado de su sentido. El Hombre completamente desnudo y limpio. Hecho de nada, dispuesto a esa completud.

voy conmigo

Traigo pequeños retratos de vidas pasadas, dormidas ya entre la noche y el silencio, me elevo desde el suelo para contemplar la belleza cotidiana, y aunque la oscuridad esta dormida como un día sin nombre o una vida sin sueños, no me apresuro, se que el fin siempre camina de mi mano, tomandome fuertemente, convirtiendome en un hombre que puede prescindir del aire y de si. Sé que no hay fin verdadero, se que en la vida hay un ciclo impetuoso que no acepta un no por respuesta.

Su invención

Aunque la carne, ese agua inutil termina por sedimentarlo todo, enseña, que las tenues sabanas que culegan de los amantes se rompen al caer los cuerpos y se entrelazan en palabras mas sutiles, en hilos mas delgados que lo nombrado entre latigos crujientes y un sabor ocre en la boca. y las manos que algún día se reconocieron en un tacto, en el roce delicado de la mirada, en la complicidad de vino y noche, es un juego, un mimo sin ojos, sin manos, inventando desde su adentro un acto, un salto. un respirar de Chet, de Miles, de Charlie...Flotar en solitario...solo...ido en si mismo, en un acto perpetuo de silencio, de entrega a la nada, ellos siempre sucumbieron a la soledad de ser, a su condición fantasmagórica y a Aunque la carne es noche y sucumbe ante el tiempo, el tiempo mismo se encarga de derribarlo todo.

camino

El Hombre, ciego, camina feliz enfrentando la noche.

eyes

Los escondites de ventanas abiertas van marcando un rumbo impenetrable, nocturno. Desesperanzado caminar, ojos de manos vacías perdidos en otra mirada muerta, en la nada. vacío que los convierte en minúsculos deseos que van cayendo a un sueño profundo, a otra condición de lluvia, de adios.

El camino es igual para todos, ir, venir, verbos ilusorios, la idea de un futuro que no es, la excusa de la vida. Palpitar, sonreír, respirar, ser....disimular... En medio de ese camino, consuetudinario un hombre sonrie ante una imagen borrosa hecha de olvido. Y El hombre respira, siente, todo es asco acaso?...es la sensación de ver el vino desde abajo, desde el fondo de la botella.... Es encontrarse en ese estar perdido, en ese intentar respirar.... Va caminando y sonríe, no es mas nada de nadie, solo es para si mismo un ser olvidado, escondido y sereno...no es. Va, paso a paso sabiendo el fin de la linea, el juego de entretener, pero no hay palabras para nombrar lo poco que queda, estas se agotan...nada existe CESAR. Date por muerto.

ver.

El Hombre encontro en un espejo su temor, su imagen. Cansado se vio en otros ojos muchos años después, con algún tipo de miseria a cuestas, desearía no pasar por ese ultimo peldaño, solo discurrir entre hojas humedas y el color azul del oceano, que tanto le recuerda ahora su felicidad, pero sabe que no es así, sabe que no existe un paisaje que lo apacigue, sabe que dentro de él la tranquilidad se volvio nada, liquidez, circunstancia y transparencia, un movimiento aéreo, etéreo, inacsible como él, hecho de desecho y vastedad. El Hombre ha muerto mil veces, perdido en sueños y elucubraciones magicas, que son manos vacias, o sonrisas entregadas a la noche; Ha muerto en el la ultima esperanza....sabe y saber es una maldición cuando esta acompañada de silencio; sabe que se termina su tiempo, que este puede dilatarse pero no eternizarse y que de esta certeza emerge un ser mítico de ojos cerrados, su pradera escondida, el deseo del sol en su rostro y la tierra humeda de noche en donde solo, siempre solo él en medio de una sonrisa desaparezca.

Soy un Bird sin saxo, imaginando un sonido tenue brotar de la nada, pura imaginación, oscuridad y olvido, ojos cerrados y un dejarse ir, entregarse al puro abismo, hermosa pradera. La mente de un loco respirando, una ventana en medio de la lluvia y cientos de transeúntes con manos en bolsillos, olvidados unos y otros, sabiendo que nadie esta observando desde la altura; consciente, lejano del movimiento inventado por todo lo perdido.

Eu

El hombre ciego, roto, entregado a la nada, esta perdido. Su comunicación ha entrado en un terreno indescifrable, una circunstancia, un irse no mas hasta desparecer, así a la vista de todos se abran los ojos y atentamente se observe un ser dispuesto a escuchar, estar, responder. No hay nada detrás, silencio y capa oscura o la certeza que da la imposibilidad de recorrer mas caminos y de saber que los fragmentos que quedan de el se limitan a un instante donde la trascendencia no existe mas que como ideal. Todo se mueve e impercepriblemente ese movimiento nos arroja al olvido.