Discurriendo
Y en noches como esa, lluviosas, llena de tormenta la noche, noche húmeda, húmedo encanto, no recuerdo....solo vacío, una escencial nada, puro vertigo, una oscuridad mítica, el asombro antes de la muerte, la muerte placentera, cúspide bajo el mar, abrir los ojos, abrirlos ante la sorpresa, ante la velocidad de la sorpresa, atónito, transparente, irreconocible, es un camino que se extiende hasta perderse de vista, es un horizonte fecundo  de verdor inmaculado, donde no existe temor....

de cartas sin tiempo

Bienvenida
Disculpe
Tranquila
Ok
No
A veces
Si
Estoy
De
Soledades
Nunca
Amor
Quien
Pensar
Todo
Así
Estas?
Trabajo
Dormir
No
Están
Bien
Bellas
No
Qué?
Nunca
Te
Tiempo
Entendé
Tu
No
Yo
Mal
Adiós
Amo.

El viento trae fresco resplandor, otro hombre se despliega ante mi, lo observo, un relámpago atraviesa su morada, a la vez ve desde afuera una escena que se repite tercamente, un camino lleno de curvas, la velocidad como compañía y el temor de no detenerse, el deseo de mirar, pero siempre dejando atrás la escena, perdiendo de vista lo deseado.
Ya es cotidiano detectar entre los miles de ojos las sinuosas rebeldías, los arcos del triunfo que cada pequeño y torpe ser se construye con idolatría, desestimando el futuro que no podrá cambiar.
Se que de mi morada solo quedaran cenizas, la vuelta al elemento primordial, al hijo desecho del fuego...al futuro de cualquier intento.
Sé que solo observar y dejar, me vuelve cómplice, pero ante la denuncia, auto denuncia, queda la tranquilidad moral de haberlo advertido.
Y continua el viento trayendo el frescor a este dia, inspirando los mejores deseos, poniendo a prueba todos los mecanismos hechos para la derrota, dejando fluir al paso de los minutos cada vez mas, la inspiración y el cerrar los ojos bajo el sol, sintiendo la despreocupación de saberlo un instante pulcro, sin rodeos lleno de soledad.

Y sí, el hambre es gratis, la muerte también lo es, y algunos seres se mueven vertiginosamente, ansiando y sin postergaciones, jóvenes almas derrumbadas en medio de sabanas húmedas y sonrientes, impregnados de sal, cuerpos de sal, salobre placer lleno de sol.
Es gratis la dicha, la mirada, y son sonidos palpitantes lo que se teje dentro tuyo, fluyes y eres roca, fluidez de lava, lento movimiento de lava, incandescencia, río de luz en la noche, tibieza, lenta servidumbre, y tantas cosas son un deseo inmaculado, solemne...sed, solo eso, sed.......
Y  la llama que se va deshaciendo dentro del recinto, meciendo en las sombras todo lo que puede ser inventado alrededor, también decae, es movida por algo invisible, sirve a algún propósito, sin fuerza danza.
Y no importa qué se de, con qué inmenso placer se entregue, se comparta, se trate de proveer, alimentan movimiento, que alimenta una llama, que alimenta la tibieza, que alimenta la noche que no muere.

                                                  Mira, mi lengua...eso también es gratis.

Y es como caminar desnudo sobre las aguas, sin despertar....imaginando.
Que ella es un barco trepidante, My funny, my funny valentine....en un oceano lleno de noche, ilimitado, ilimitada luna, respirar, puro movimiento, la marea lo mece todo y trae viejas bottellas arrojadas desde un sueño profundo, sacudidas por el tiempo, por la sal.
Ella es un barco, madera su cintura, humeda madera, juego de olas y viento, de manos y paz...de lejanía.
Ella es el sonido de algo roto, Misty, o las goteras de mi techo, ella es un barco impulsado por el viento, fuerte viento que mece sus alas, su mirada.
yo solo miro desde la orilla sus velas en medio del atardecer desplegadas al horizonte....yo las  miro impulsarse, despedirse, y sonrío.

sueño.

De los ojos cerrados emerge una plácida agonía, el silencio y la noche de tu vida, esa paz que tanto anhela mi deseo, que ya es solo sorpresa.
detrás de tus parpados corre una mujer, en silencio buscándose, donde hay mas luz, sin entender quė se ha perdido, convencida de su intención.
 Perdida en esa misma búsqueda. Y aun no amanece.
Yo no puedo dar el paso, no pertenezco a los lúgubres hombres que prometen esa seña.
El vacio no es un limite, es solo un estado del aire y ahí pertenezco.
Y continuas en medio del  TIC TAC de un reloj moviendo imperceptiblemente la boca, sonriendo para otro ser hecho de noche. Con un aliento pesado, intimo, antiguo.
Y yo no intento demostrate nada, prefiero el que estes ahí, entregada a esa felicidad simple que yo solo puedo intentar imitar y que siempre se posterga en palabras y actos borrados por la memoria,
Corres sin cansancio, caminas luego desistiendo y después huyes, yo solo observo como  dentro de ti algo se manifiesta y me pertenece, se configura entre lo mas profundo de tu sueño y lo mas simple de mi pensamiento una unión confidente, una complicidad única.

Y poso sutilmente mi mano en tu rostro, sonríes solo para ese placer tibio, pero yo quiero sentir tu carne temblar de temor, de placer, una muerte hecha nube, soplo y adioses, simplemente roso tu lento cuerpo como si fuera algo mio e irrepetible, yo también me entrego a ese pequeño encuentro con la soledad,

Continúa tu cuerpo sometiendo al sueño, displiscente, tímido, total, y no hay una vida desplegada, no existe un lugar llamado nuestro, ahí se despliega la muerte  donde todo desaparece, tus ojos, los mios entregados a ellos, ahí solo habitas como fantasmagoría, como mentira que invento, ese liquido que me constituye, ese camino que esta debajo de todos y que propongo como Ruta, como rebelión de los sentidos, como fin de las cosas.
y no existes, eres burda ideología, la misma razón de mi no ser...el aburrido apogeo de mi pasado, pero todo esta dado y cerrado, al mismo tiempo.....,,deseo el abrigo del aire....un adios hecho de hastío, la sorpresa repetida, la inmaculada palabra del adiós...
Sin promesas, como ellas todo termina cuando se acaban las palabras.
Silencio y etéreo encuentro o la nada que siempre vuelve a salvarlo todo.

Perdiendo-me

Ah que día, que tarde lluviosa, Coltrane y Bukowsky, acentuando la noche, matizando el color opaco de la vida....la tormenta aplasta el saxo contra un techo hecho de agua, cerrar los ojos es siempre venir al auxilio, acodarse en una acera y beber una refrescante cerveza, y llamarlas a todas por su nombre...que griten algo nuestro....sentimental, siempre sonando esa pua al atardecer...días como notas, continuidades atenuadas solo por el hambre....la soledad hecha ritual, una linea entre A y B, una linea o la suma de alguna infinidad, soy la barca de Palinuro, me conduce un ciego, un brujo que sopla lluvia a cántaros, llevándome, cubriendome de manto espeso, de Charlie, su magestad...Que días esos en que soñaba con señalar un paisaje mío, pero en medio de tanto tiempo muerto, de sal en la lengua, de silencio perpetuo....Puedo entender tantas cosas.
                                             Señalé un punto en el firmamento lleno de espacio.

Homenaje.

Desplegado el asombro, llenamos de silencio con notas que mas bien eran melancolía, lo que se siente por haber dejado algo y saberlo bello, las notas se iban acumulando en la nada, en la memoria cada vez mas corrompida...seguro delineabas trazos con tus ojos cerrados, imaginando algun acorde, sonriendole displiscente a algún color de esto llamado blues. si amigo, blues y roots....una herida, el color rojo cayendo por las venas de algún recuerdo. Cómo puede la serenidad manifestarse de tantas formas? conozco seres que deben poner en palabras el silencio, deben interrumpir, la armonía del transparente...esa ilusión...pero el puente se tendió y al verlo solo pude alimentarlo con más notas, con la pasión por algo, por el deseo de un indestructible instante. Thelonious mordiendo con sus dedos obsesivamente el piano, o de pie inmovil somnoliento ante la locura, ese tipo de placer tambien lo inventa el oido...todos somos victimas de eso. veía como caíamos en pequeños juegos de la noche...hasta que se aparta el sonido y llega el sueño, venciendo cualquier tentativa.....llenando de imagenes lo que antes era otra cosa..... gracias!!!

Después 2015 y etc, etc, etcetera.

En la ruta. Me pierdo el paisaje por mirar el camino? En una tierra sin limites siempre diferente se encuentra una línea, un firmamento, unico pero nuevamente al traspasarlo, aparece otra llanura; una tierra donde corre un coyote, una eternidad y aunque todo se ve detenido yo estoy en movimiento. Mi alma siempre se despide y cada día a más velocidad, a la vida le tengo una violenta estima. Continúa sobre el suelo ardiente mi mirada, marcando huellas de sol, palpitantes. Blues, más y más blues, pura extinción, levedad y el retorno, ese calor en la piel, una descripción borrosa de la infinidad, tus ojos y el azul del cielo, y el viento sopla violento en cualquier dirección, sonrío, voy sabiamente, abierto, y llega el sueño, esa manifestación de imagenes de la nada.

El hombre, conoce aves que en mitad del cielo, dejan suspendidas sus alas, sin preocupación se limitan a sonreírle al viento, a depender de la invisibilidad, de la libertad del paisaje a veces hecho precipicio, sonríen, plácidamente van descubriendo un poder ilmitado en ese goce. También hay algunas que prefieren volar y suspenderse para luego, sumergirse en un violento choque contra el agua, hay tantas formas del vuelo. Algunos animales usan su aguijón y penetran su propia carne, seppuku, milagro...

Con tan poco un hambriento cede, un harapiento vende su mirada, con tan poco la misma fuente que algún instante fue hidromiel, ahora es solo sequedad, la vastedad del firmamento permite que multiples colores adornen la lucidez de una sola mirada, ahora la flor, el color de la noche, y aunque sé que este corazón va a fallar, siempre, sere un rebelde sereno, la misma saciedad del aire al rozar la arena o el mar...la profundidad del oceano...todo fluye como palpitante sonrisa en medio de este desastre, y no es cinismo, es la tranquilidad de la voz, la iridiscencia de mi mirada......me muevo velóz a rafagas de tiempo, a somnifero, a instante y luna.....yo soy otro...y lo imito con verguenza....tambien soy ese sonido en la mente, ese pensar,viento hecho palabra, carne, dolor y muerte...olvido y silencio. Todo esto no es más que el mercurio de un alquimista cayendo despacio, el color bermellón, el amarillo, un epitáfio del tiempo; azules y verdes, la tierra en mis manos, eso soy de todo.....un arcoiris sin fin.......ese fuego hecho hondos simulacros, versiones del viento, concuspiscencia, lujuria de santos, de sexos inauditos, de agua en las flores, pero siempre despues la puerta se abre, ese abismo oscuro, de sonidos donde solo debo estar solo, de el encuentro con la misma escencia de la oscuridad, ese eter que invita a poner palabras, sinonimos de la lucidez o la pendejada, simpre puedo encontrar regocijo en los recuerdos, escojo bien mis derrotas, me entrego placidamente a ellas como a algunos momentos en que sonidos, de jazz, lo cubren todo...esto es un recuerdo tambien, cerrado el caso.... hay tantas formas de limpiar un muerto, de entregarse a ese deleite, de SENTIRLO...en su resignación, en esa postura de indiferencia.... hoy soy tantas cosas...una luna entregada a su opulencia, en un lago que la sostiene, en mi mirada perdida en ella, siempre Miles, siempre tantas cosas...repeticiones absurdas.....y encontrarse con el recuerdo vivo, con la materia misma, con el recuerdo instantaneo y constante.... hay tantas cosas.....tantas que contar......ya vendrán. Onetti nunca miente.

https://www.youtube.com/watch?v=F3W_alUuFkA

Estoy bien, en todos los sentidos mimetizado, soy aún el humo dentro de una pequeña botella, me siento deseoso de verte, conduciendo locamente y moviendo el mundo siempre a una velocidad vertiginosa, de alguna forma ciertas personas terminan por atraparse de cierta manera, aun siendo mágico humo, ilimitado humo, genuina ilusión, descubro desde la pureza de la lejanía un vacío nuevo naciendo dentro de mi como una semilla desesperada, sedienta, y quizá se descubran formas ilimitadas del amor, de la necesidad de un recuerdo de labios, da la sutil multitud de sonidos, de palabras. Y como una sinfonía deseo ese vértigo, la lucha ante lo frágil, su condena, su derrota, y siempre el preámbulo, ese péndulo que se sigue con el movimiento, como música, imaginás? Yo soy tal, el hombre de miradas verdes que descubrió el brillo de los ojos, la dimensión incorruptible, la mirada misma, ese juego de imágenes hechas humedad, firmamento, mi propia mirada. Intento entender cuál puede ser el puente que tiendan dos seres hechos de olvido, de inútil algarabía, de sentimientos lucidos, estupefactos, irreconocibles. Siempre escuchando una música, la tormenta también habita mi recuerdo, te lo conté, sentado en un abismo, sintiendo el frio mi cuerpo desnudo, la lluvia y la tempestad, sacudía mi cuerpo la tormenta, el deseo de ojos cerrados…..y siempre aún en silencio espero, con una fe de ciego, con la interminable incapacidad de coherencia, con el intento desesperado de llevar siempre algo a un todo, a la vuelta inmediata, a la felicidad, a un espacio inexistente. De muchos deseos esta hecho este instante, de volver a encontrar un espacio ilimitado.

Te conto sobre certos encontros! Te reencontro... num eterno, a la Kundera, de renovações desejos, medos e explosões! Cesarin! Vou e vuelvo, voy e volto.... em cantos nossos desejos se encontram, com um tanto de intimidade que de tamanha intensidade transbordam para gritar ao mundo uma vida mais amor! Se outro mundo é possivel é porque no dia a dia, na pura cotidianidade, se concretiza! Que seja Sabinas, Terezas, Thomas, Onettis, Drummonds, Salazar ou Ribeiro, a todos é possível contar sobre belas histórias de amor!

felicidad

Que es la felicidad? Una mujer de muslos ardientes? El deseo de no desear nada, la libertdad del humo? Tu hecha recuerdo, el invento sutil y borroso que la memoria engendra? Saber que soy para ti solo una distracción? La felicidad es acaso la disputa por un ideal?, por la verdad? La felicidad es acaso mi sangre que se sabe perdida? La felicidad soy yo? Discípulo que no aprende? Que erra, que pierde? La felicidad a veces viene a mi, a cesar.....muy poco, son soplos de vida, son impulsos disimulados, son pocas cosas, poquísimas personas, ínfimos instantes. Y yo se que no soy nada, seria estupido pensar que la llevo de mi mano a algún lugar, sabiendo que algo de ella o de mi prevalece. Ella como yo en la vida es una circunstancia, un instante que olvidare. Deseo no ser esta lucha, dejarme de lado, ser un sentimiento nulo, la manifestación intrínseca del vacío, pero viene onetti a recordarme que los recuerdos, los instantes la vida misma esta hecha de los sentimientos con los que uno los llena y de el vacío que puede emerger? Sueños, solo eso. mimica de la mentira.

papeles

Siento mi sangre gastada, Apartado y saciado de pensamientos, ya no quiero pensar nada, ser una roca bajo el agua, disfrutar en medio de la humedad y el silencio, de la indiferencia que otorga el tiempo. Soy un ser terrible, desconocido, errático e ingenuo. Hoy deseo dormirme en mi, jugar al apasible sueño, a la dicha de labios rosando mi boca, saboreando el verde de la mirada, encontrando el sociego en unas manos lentas y delicadas, pero todo es una disimulada mentira, doy saltos fantásticos hacia el vacío y estoy fijo en un mismo punto, en mi. De el hombre no puedo escapar, me invade su desden, su melancolía, esa fuerza destructora que con la que al final no aprende nada. Hastío, y un sabor agrio en la boca son el primer trago del día son los últimos en la noche. Y no lo bebo complacido, es una rutina hostigante y pura... Y yo que cada día siento mas cerca la muerte, me convertido en una mascara irreconocible, no me veo y me irrito, mas me domina la única razón....no dejarme perder y se que no me he encontrado..y todo es una mentira, una danza de ojos cerrados...la continuidad hacia la muerte. La cotidianidad hecha rutina, hecho vasto campo hacia ninguna parte.

the river

a dónde va el río?

papeles postumos

Hoy despliego unas alas hechas de viento. Dejo a la noche el destino y sus sueños Deseo que la muerte interpele con sus designios los días, nadie podra decir quien fui yo, solo un recuerdo deleble. Ya solo sonríes a la nada y... Encuentro un cuerpo llagado por los días. Pero sus movimientos llenos de sal no traen nada nuevo, son la continuidad simplemente. Y la vida, ese yunque que decide inefable. Transitará dejando de mi y de todo este sabor a nada, manatial que inspira. Hoy entrego el verde de mis ojos al abismo. Esas aguas rotundas donde el amor solo va dejando el paso de los días y un recuerdo. Hoy dejare el mundo de péndulo y admiración, hoy en silencio me alejo de todo. Hoy volveré a ese lugar al que no renuncio. A ese hastío que es solo el vaso en la mesa de un comensal desinteresado. Hoy Las partes de mi se mezclan imponiendo la brevedad y la calma. Nada me pertenece y yo no culpo al destino. Seré silencio Seré un ser tranquilo Hoy ante el espejo me entrego a ese desconocido. Lo observo detenidamente, lo delimito y encuentro cada vez más caprichoso y errático su camino. Hoy mis ojos verdes en silencio, en ese silencio que agota, Se rinden Hoy me entrego al desden, ese océano donde solo hay levedad Estoy solo Soy uno Soy nadie Hoy sonrio, que de mi no quede tu cuerpo, ni la sonrisa esculpida en los días de prolongado alivio Que de mi lengua no salga delineada la forma y una silueta de sal. De mi no quede un recuerdo Tu también mueres conmigo Y a nadie el destino redime o salva.

Cuando cae la noche, pienso en Flor Estevez, en un hombre solo, lento, incansable. Cuando llega la bruma de los recuerdos, puedo mirar en un espejo reflejos sin sentido, actos perdidos en el tiempo. Moriré. Pero en las noches, en las aguas de la madrugada, en medio de todo permito que mi ser se asombre a cada instante, sonriente, distante. Y aunque todas las manos puedan atropellarme con sus ansias, detener su mirada en mis ojos inexpugnables, tratando de entender, de saber cual es la entrada al recinto, éste es un lugar transparente.
Siempre pienso en la sonrisa de Flor, en su lenta forma del amor, en sus mirada dispuesta a mi compañía, en su apacible armonía, en mi terca obsesión, en la fiebre de mi alma, en que algún día moriré, en que en un espejo no reconozco la figura desplegada y repetida.
Se que algún día moriré.
La mano que se posa no toca más que un cuerpo-instante, todo en mi fluye, desde la sangre hasta el lento respirar que ya no fue. Como Maqroll, la disposición al fracaso es una bandera desplegada dentro de mi corazón, dispuesto a la lucha, a perderse por nada.
Al final algún día moriré y de mi después la nada.
Moriré y aunque se detenga cansada la sangre y dentro de mi no brille ya ninguna luz, estará el recuerdo de Flor Estévez, respirando cerca de algo que podría ser un recuerdo, impecable, irrepetido y único.

y con qué augurios espero la noche? esa sombra desolada, fría. solo puedo imaginar el sonido del agua en medio de un lago donde baila la luna como una carne muerta, lentamente. Con qué deseo habitar si no se es nada? Desearía el vino de una boca, a Miles, su respirar tenue antes de escuchar como me abraza, I fall in love too easily y abrigarme en vos, ahogarme en un nosotros cloncluyente, en una muerte apacible, pero todo es frio y augurios de lluvia, un dolor sin propuestas, esa cotidianidad de tumbas, ese cementerio de almas. Y Miles nuevamente me rescata, me sucita, me inclina a ojos cerrados, a desear, a inventar de la nada un rostro y sus pupilas, los dientes inmoviles en una sonrisa, a la nostalgia, Kind of blue. Todo se escucha así, una sordina que trae la voz desde la lejanía, inexpugnable. pero todo es adioses, el abrigo desolado del olvido. Ahora, en medio de mi pecho solo se escucha un corazón atemorizado, displiscente, insondable. Y siempre en calma, llega el día en silencio, un lugar de ojos abiertos, sin estenuantes motivos, solo levantarse, encontrarse, y Miles me recorre, calladamente, Blue in green, y se abren al día todos los secretos debajo de las palabras, se dejan de corroer los cuerpos porque existes tú, soledad, inmensa, bella y unica como una sola nota extendida en el tiempo inútil.

silencios

Y después la nada, esa completud vasta hecha de sueños, inmaculadamente un después. El sueño, ese lugar inscrito en otra luz, la luz ese espacio donde el mundo busca el descanzo El silencio, ese momento entregado al adentro, el yo, indeseable habitante, el transeunte, el espejo, la imagen, esa entrega a lo inmediato, ese vertigo donde pulula la gente, tan distante de mi. Mi, esa vida extraña llena de juegos suntuosos, de liviandad perdida, perdida la vida bienvenida y encontrada su otredad. Ese pozo de fuego y tierra.

32

Hoy llegas como una imagen renovada, a salvar mi día, a darme un don de miradas amplias y de ritual de hojas frescas, de aromas futuros, de bienvenida a la nada, hoy llega tu imagen, de mujer encarnada en agua, en instinto, en lluvia y en recuerdo, hoy llega tu mirada y pasa mi sorpresa junto a ella, mi pradera y la tuya, recostados en el mar, recuerdas? en la noche, tus juegos infantiles, tus saltos, la sonrisa y el preguntar siempre repetidamente, si yo veía eso que tu llamaste infinito? Gracias por darme la mirada de este día, por negarme el ahora, abrazados y mis manos silenciando la forma de tus ojos y la manera en que sólo con ellos puedes robar los míos, abrirme a ese nuevo espacio fertil y sencillo, a ese estar. Gracias por ser ese deseo renovado de un nosotros, de un mañana. De gritarlo a los cuatro vientos, de sofocarte en medio de la fuerza de mi cuerpo...ESTREPITO, TEMBLOR, MUERTE, PLACER. Hoy vas como una imagen delineada de amor, de siempreviva, de tenacidad y sonrisa, hoy me inclino ante ti, diciendo una frase noble, sincera...Gracias!!. Hoy llegas con la ternura en la boca, agua en tus labios, tu sonrisa y el juego en las lenguas, ese instante, esa caricia silenciosa y tenue, ese manto con el que se cubre todo, el primer paso del salto, el respiro ultimo antes del abismo, y mirarte. Gracias por sostener mis pasos, por el atardecer y el llanto, por el recuerdo iluminador y la tierra respirando bajo nosotros, por la piramide, la cúspide, por el respirar. Gracias por darme tanta vida, por emprender un viaje atemporal, por sabernos siempre...hoy gracias... Soy una promesa, soy un pedazo de historia, un recuerdo infinito.

Nausea.

El Hombre recorrió sin pausa la parcela donde aguardaban sus plantas...les entregó un discurso sobre la vida, lo bello y sus vicisitudes, Sonrío largamente..Sonrió con ojos verdes adentro y ojos verdes afuera. Observó las flores abiertas, los colores explotandole en la mirada...Supo que su lugar era ése...La belleza era esa, complacido entendió que tantas cosas pueden ser un capricho, un engaño, una estupidez y supo que sintiéndose como se sentía, era porque lo verdadero tiene otros matices, la mágia se esconde bajo las piedras.

1. solo.

Un ser, la noción de un instrumento que sin tensión se apaga, una maravilla diluida entre sus pies, unos ojos abiertos de abismo, la sed desmesurada y sonriente, la vida hecha recuerdo aislado, engreidamente desmenbrado de su sentido. El Hombre completamente desnudo y limpio. Hecho de nada, dispuesto a esa completud.

voy conmigo

Traigo pequeños retratos de vidas pasadas, dormidas ya entre la noche y el silencio, me elevo desde el suelo para contemplar la belleza cotidiana, y aunque la oscuridad esta dormida como un día sin nombre o una vida sin sueños, no me apresuro, se que el fin siempre camina de mi mano, tomandome fuertemente, convirtiendome en un hombre que puede prescindir del aire y de si. Sé que no hay fin verdadero, se que en la vida hay un ciclo impetuoso que no acepta un no por respuesta.

Su invención

Aunque la carne, ese agua inutil termina por sedimentarlo todo, enseña, que las tenues sabanas que culegan de los amantes se rompen al caer los cuerpos y se entrelazan en palabras mas sutiles, en hilos mas delgados que lo nombrado entre latigos crujientes y un sabor ocre en la boca. y las manos que algún día se reconocieron en un tacto, en el roce delicado de la mirada, en la complicidad de vino y noche, es un juego, un mimo sin ojos, sin manos, inventando desde su adentro un acto, un salto. un respirar de Chet, de Miles, de Charlie...Flotar en solitario...solo...ido en si mismo, en un acto perpetuo de silencio, de entrega a la nada, ellos siempre sucumbieron a la soledad de ser, a su condición fantasmagórica y a Aunque la carne es noche y sucumbe ante el tiempo, el tiempo mismo se encarga de derribarlo todo.

camino

El Hombre, ciego, camina feliz enfrentando la noche.

eyes

Los escondites de ventanas abiertas van marcando un rumbo impenetrable, nocturno. Desesperanzado caminar, ojos de manos vacías perdidos en otra mirada muerta, en la nada. vacío que los convierte en minúsculos deseos que van cayendo a un sueño profundo, a otra condición de lluvia, de adios.

El camino es igual para todos, ir, venir, verbos ilusorios, la idea de un futuro que no es, la excusa de la vida. Palpitar, sonreír, respirar, ser....disimular... En medio de ese camino, consuetudinario un hombre sonrie ante una imagen borrosa hecha de olvido. Y El hombre respira, siente, todo es asco acaso?...es la sensación de ver el vino desde abajo, desde el fondo de la botella.... Es encontrarse en ese estar perdido, en ese intentar respirar.... Va caminando y sonríe, no es mas nada de nadie, solo es para si mismo un ser olvidado, escondido y sereno...no es. Va, paso a paso sabiendo el fin de la linea, el juego de entretener, pero no hay palabras para nombrar lo poco que queda, estas se agotan...nada existe CESAR. Date por muerto.

ver.

El Hombre encontro en un espejo su temor, su imagen. Cansado se vio en otros ojos muchos años después, con algún tipo de miseria a cuestas, desearía no pasar por ese ultimo peldaño, solo discurrir entre hojas humedas y el color azul del oceano, que tanto le recuerda ahora su felicidad, pero sabe que no es así, sabe que no existe un paisaje que lo apacigue, sabe que dentro de él la tranquilidad se volvio nada, liquidez, circunstancia y transparencia, un movimiento aéreo, etéreo, inacsible como él, hecho de desecho y vastedad. El Hombre ha muerto mil veces, perdido en sueños y elucubraciones magicas, que son manos vacias, o sonrisas entregadas a la noche; Ha muerto en el la ultima esperanza....sabe y saber es una maldición cuando esta acompañada de silencio; sabe que se termina su tiempo, que este puede dilatarse pero no eternizarse y que de esta certeza emerge un ser mítico de ojos cerrados, su pradera escondida, el deseo del sol en su rostro y la tierra humeda de noche en donde solo, siempre solo él en medio de una sonrisa desaparezca.

Soy un Bird sin saxo, imaginando un sonido tenue brotar de la nada, pura imaginación, oscuridad y olvido, ojos cerrados y un dejarse ir, entregarse al puro abismo, hermosa pradera. La mente de un loco respirando, una ventana en medio de la lluvia y cientos de transeúntes con manos en bolsillos, olvidados unos y otros, sabiendo que nadie esta observando desde la altura; consciente, lejano del movimiento inventado por todo lo perdido.

Eu

El hombre ciego, roto, entregado a la nada, esta perdido. Su comunicación ha entrado en un terreno indescifrable, una circunstancia, un irse no mas hasta desparecer, así a la vista de todos se abran los ojos y atentamente se observe un ser dispuesto a escuchar, estar, responder. No hay nada detrás, silencio y capa oscura o la certeza que da la imposibilidad de recorrer mas caminos y de saber que los fragmentos que quedan de el se limitan a un instante donde la trascendencia no existe mas que como ideal. Todo se mueve e impercepriblemente ese movimiento nos arroja al olvido.

His End And His Beginning

Cumplida la agonía, ya solo, ya solo y desgarrado y rechazado, se hundió en el sueño. Cuando despertó, lo aguardaban los hábitos cotidianos y los lugares; se dijo que no debía pensar demasiado en la noche anterior y, alentado por esa voluntad, se vistió sin apuro. En la oficina, cumplió pasablemente con sus deberes, si bien con esa incómoda impresión de repetir algo ya hecho, que nos da la fatiga. Le pareció notar que los otros desviaban la mirada; acaso ya sabían que estaba muerto. Esa noche empezaron las pesadillas; no le dejaban el menor recuerdo, sólo el temor de que volvieran. A la larga el temor prevaleció; se interponía entre él y la página que debía escribir o el libro que trataba de leer. Las letras hormigueaban y pululaban; los rostros, los rostros familiares, iban borrándose; las cosas y los hombres fueron dejándolo. Su mente se aferró a esas formas cambiantes, como en un frenesí de tenacidad. Por raro que parezca, nunca sospechó la verdad; ésta lo iluminó de golpe. Comprendió que no podía recordar las formas, los sonidos y los colores de los sueños; no había formas, colores ni sonidos, y no eran sueños. Eran su realidad, una realidad más allá del silencio y de la visión y, por consiguiente, de la memoria. Esto lo consternó más que el hecho de que a partir de la hora de su muerte, había estado luchando en un remolino de insensatas imágenes. Las voces que había oído eran ecos; los rostros, máscaras; los dedos de su mano eran sombras, vagas e insustanciales sin duda, pero también queridas y conocidas. De algún modo sintió que su deber era dejar atrás esas cosas; ahora pertenecía a este nuevo mundo, ajeno de pasado, de presente y de porvenir. Poco a poco este mundo lo circundó. Padeció muchas agonías, atravesó regiones de desesperación y de soledad. Esas peregrinaciones eran atroces porque trascendían todas sus anteriores percepciones, memorias y esperanzas. Todo el horror yacía en su novedad y esplendor. Había merecido la Gracia, desde su muerte había estado siempre en el cielo.(Borges)

pfffffff

devenires.

El Hombre construyo un laberinto, lo constituyo, fue metódicamente elaborando cada palmo de aire, cada circulo de arena, cada pared de fuego. Pero nada de su fortaleza es útil cuando solo piensa en una mujer que desde lejos da la espalda, o se despide con la mano, sintiéndose barco alejarse o noche que cae.

Vertigo

El Hombre no alcanza el aire que a veces lo recorre, sus manos pueden sentir ese movimiento pero no abarcarlo, no tomarlo y poseerlo, sin saber qué es deber dejarlos ir, aunque ese dejarlos es un dejarse porque los desencuentros suponen dos, un otro, una espera, una renuncia, palabras que solo son soledad, supone. Dejarse, a veces recorrer ese tipo de vacío se le hace exasperante...No se sabe dado, pero en medio de la caída lo corroe el viento, aunque lo va degradando a su más simple forma, hay formas del tacto que destruyen...y hay formas del silencio que crean las mas sublimes presencias. Pero de qué o cuántos pedazos esta hecho su EL?, ese inmenso laberinto de arena que bien Borges lo nombró en letras que ya no importan....El Hombre no es un laberinto porque esta hecho de arena y de muros de aire. Es la nada, voilà!!! se encontro pensando saberse aprehendiendo algo valioso de si mismo y quedo con un puñado de sal en sus manos, sal de aire. La inmesa libertad hecha ceño fruncido....Ahora Horacio, ahora di Horacio qué hacer con estas manos de clepsidra inagotable. Y aunque siempre para El Hombre, todo sea un milagro, una sorpresa, la recompensa de lo cotidiano, no logra imponerse una disciplina, un rutina que lo fustigue porque ya todo lo interrumpe. Nada termina por ser en su tiempo de agua y arena, en sus manos llenas de sal.

La utopía y el sueño de K.

Con el sueño viene a veces una lluvia de imágenes, sonrisas, distracciones, silencios, invenciones, mientras él transeúnte se mueve por terrenos deshabitados, escombros tirados por todo ese espacio-tiempo, lugar predilecto de las sombras y de las ideas simples, de la vida y sus formas. Con el sueño viene su rostro sin decirme nada, sus manos alargadas hasta mi boca, mi deseo unido al suyo lejos de mí, y saber que es amor...y saber que entre tanta distancia puedo sentir la muerte y el más dulce placer de saberla existir.

Nada exige de mí más que respirar, mi cuerpo solo es palpito y respiración. No pretendo inflar los pulmones de ego, ni sobervia. solo ir esperando que el aire se agote y....dejarse ir placidamente.

no existe la necesidad de saber que no tiene El Hombre fortaleza, que su paso por el mundo se perderá en algunas imágenes viejas, siempre esperando que al nombrarlo se olvide más...como si no hubiera una medida para dejarlo de pensar

Frotó sus manos, estaban llenas de frío, húmedas.... contó las monedas de sus bolsillos, sintió que al fraguar todo, ya no había paso atrás. Aunque retorciendo siempre el sentido..perseguía un sueño, recordó moviendo los labios y pronunciando algunas palabras cortas..recitándose, orando un mantra...lo que su abuela siempre le decía,- persiste, sé como un perro con un hueso, no desfallezcas, nunca te des por vencido y no pienses dos veces una cosa...yo siempre estaré contigo. tecla por tecla marco 2 33 05 16. Mencionó dos cosas y salio lentamente. Apretó las manos en los bolsillos y recordó el tiempo en que jugaba con sus plantas, las múltiples formas del goce... ahora inspiradas para la sangre y el terror.

Silencio

Debería empezar por no nombrar algo, agotar la decadencia, dejarse llevar, pero es imposible no tratar de entender los tránsitos, los movimientos de lava, de saliva, esa especie del deseo que es el recuerdo. El Hombre ha vuelto a soñar, en medio del encierro se han desplegado en su inconsciente imágenes de nubes, espacios interminables de la nada, lo onírico, ese sueño lleno de sentidos, de discursos amorfos y de relaciones dadas por la imaginación de un adicto. Lo sueños, ese juego de palabras que quieren nombrar lo que las manos no alcanzan a tocar en pleno vacío...El Hombre quisiera tantas cosas y realmente no quiere nada. No ha entendido, supone, la placidez se le vuelve unas manos atadas, un cuerda amarrada a su cuello. Y a veces solo la libertad es un soplo de vida...es soledad...is autism..... El Hombre manifiesta su condición sonriendo, alejando las preguntas, jugando con el entendimiento ajeno, siempre es más fácil engañar que decir abiertamente las cosas, siempre resulta más soportable al público lo obvio que la guerra de sentidos. No escribe para nadie....

Nada exige de mí más que respirar, mi cuerpo solo es palpito e ir andando. no deseo ser parte de algo más grande que mi mirada, no busco encontrar sino desencontrar, siempre renovado y nuevo mi deseo recorre tu carne oscura, irrigada por sangre y pesares.

Si persigue a una mujer desfallece en el encanto, en el sórdido placer de sal y baba, en un oceano radiante se despliega la mar en su mas inmensa alegoría a lirios...aroma perdido de un gaviero solitario entregado a infinidades cósmicas, a la mar y la noche.

De la muerte de las cosas

shhhhh nunca queda nada.

La espera.

El futuro me trae aire de sal, de selva y lentitud. Los rostros merecerán mi calma y la tranquilidad de mi sosiego

El Hombre en su caminar pausado describe una marcha, la tenue tentación en cada uno de sus pasos.... Sus facciones van cortando el viento, surcando la noche con dos lámparas verdes llenas de oscuridad. Continúa ante todo sin pausa, caminando lento y meciendo a su paso las gotas de rocío, las miradas impostoras y la brevedad de cada instante.

El fin

El lugar del que dispone es mágico, aparentemente se mueve, pero las hojas secas también son llevadas por el viento, y así aún siguen deshabitadas, como él, inerte. El sonido del viento que traspasa las hojas, se confunde con el sabor a sal que trae la brisa de la tarde, en medio del movimiento de un sol enorme e indiferente. Las olas que ya son una evidencia de la vida, son un recuerdo hecho de sonido, sin más.

Y ese blues tan bello...los ojos se me llenan....la vida.

Cuando murió su epitafio decía: Con que eso fue la vida... Pero debajo de la tierra, él Hombre despertaba y meditabundo contaba los segundos que pasaban, sintiendo el lento toque de sus dedos contra una sabana seguramente blanca, su respirar estaría empañando el vidrio donde antes estaban seguramente los rostros desfigurados por el dolor, ante lo cual ya no quedaba nada, creyó verse en ese reflejo, intentaba construir, construirse en medio de ese momento. Qué podría haber pasado? se preguntaba y todo era oscuridad. Juntó sus manos y las sintió húmedas. Frías. Tenía un nudo sutil en la garganta. Su mirada estaba clavada en la nada y pensaba en Borges, en algún reencuentro, en el intimismo, la sutil medida, el rencor de los muslos de una mujer adormecida, paladeaba antes de saberse asfixiado en medio del vicio de sus pensamientos, acercarse un poco a su lengua, lentamente como solía hacerlo y apretar su calor, penetrar con su mirada la muralla de sal, devolverla al vacío, entregarse al precipicio; pero todas esas fantasías no se permitían a plenitud, había una realidad de tajo, un reloj, un cedro que sería su cama, el espacio-tiempo, la medida de todas las cosas, pero la idea la pareció improbable....sabía que después de la muerte, la nada. El Hombre se detuvo un segundo y comprendió que debía entregarse a otro momento; a su deseo único de morir de viejo y en paz....acariciando sus manos de papel...como las hojas del solar y las manos de Angélica...suaves...únicas. La tersura de los recuerdos lo fue llevando, Octavio, subiendo su cabeza...esperando que pasará una cuchilla de afeitar que le devolviera un poco de esa vida que iba perdiendo ante el sol de la mañana, sabiendo... El olor a caucho y humedad del sótano donde un hombre de ojos azules hacía la luz..... Todo...era él y ese momento perdido ya. No hay plazo que no se cumpla y el aire...que importante elemento.

Encontraré la sal y el olvido, ese laberinto de arena,a Borges.... Sabré que en los ojos de muchas personas se querrán desaparecer mil imágenes recurrentes, y que yo tendré tus ojos pegados a mi como un amuleto.....Olivino verde con toda su mística milenaria, el fuego de la tierra recorre sus venas y me hace temblar. Y si, habrán historias e imágenes de mar y atardecer, llenas de posibles deseos que no serán más que la contundencia de la soledad y la noche. Estarás en mi, en medio del temor palpitante y la cúspide del desdén, estarás como maldición y alivio. Incesante.

Fortaleza

Descubrir. Silencio. Caminar. Ver. Silencio 2. Pasos. Sombra. Amor. Silencio 3. Paz.

Luz

Ella transcurre sonriente frente a mi como una brisa fresca... Pero siempre ocurre ser fuego y sequedad.