Poesía

Arte de la Nostalgia.

Aróma y gratitud

El pasado solo es bello cuando se mira con calma...con la disposición del espíritu...en postura de mecedora....la paz... y del año que se terminó me quedan dos bellas frases El aroma dice quien eres tú... Nunca te acerques a algo que hiede si no quieres cargar con la putrefacción del otro. Ergo...

Del verbo

Las acciones a veces son la carne del dolor, la muerte es una de ellas, asesinar...en el sentido estricto de la palabra, destruir, derrumbar, demoler, etc. No sabe el mundo cuán feliz es El Hombre sabiendo que hasta la casa donde unos pobres dedos llenos de nada tipeaban papeles sin nombre, ha caído.. Soy feliz con el asesinato de un recuerdo, no solo su desvalorización total, ni el asco que genera haberse sentido palpado o mortificado, nada de eso da la satisfacción de saber que donde existió algo en un espacio, solo lo podrá habitar el vacío. No importa que levanten murallas, o que una catedral invoque el nombre de algún pequeño dios o algún arrogante heredero de la verdad espiritual. No, nada podrá siquiera acercarse a la satisfacción de saber que donde la insignificancia dejo una marca diminuta esta fue borrada por el tiempo.

Eterno

Básico o simple, El Hombre cada vez entendió que no importa cuanto o de qué forma las personas se acerquen...Jekyll y el señor Hyde? jekill que juego ... no, eso nunca y no es un río maqrolliano, ni Onetti y su silencio inmutable, indiferente y seco. No, es algo aún...sin nombre..es sentir que el otro halaga, irrumpe o existe y yo ya me quiero ir.

Sometimes

Se adhiere entre los pulmones y las costillas una sensación de vacío que le pega el estomago a su propio espinazo, debe ser una sensación de derrota o amargura por esta supone, supone bien como siempre pero se equivoca; no es amargura, solo derrota, sin más, un púlpito adormecido y en medio de la nada una mujer blanca tendía en el frío mármol su tibia, tibia sangre. Un pequeño hilo que eternizaba el roce, la suplica, la cada vez más leve esperanza. Y el tiempo, su tibia brisa, el sonido del reloj palpitante en medio de unos ojos agradecidos hasta el placer... You don´t know what love is. Susurraba...