Desechos

El mundo y su indumentaria descocida, las personas, Todas, que sólo pasan, son gente bulliciosa, solo eso, son algún interés, sin más, son palabras que tienen sentido mientras transita el viento..... me hablan, las noto tratar de respirar bajo el agua sabiendo que no alcanzarán la superficie. Son la maquinaria del desdén, sólo producen eso...y pueden llegar y escupir sobre mis aposentos, lo hacen, lo han hecho, pero desde mi ubicación es simple notar que son circunstancias sin nombre, que pasarán con sus palabras y que éstas serán borradas de la faz de la tierra por mi memoria, no serán más que un dato inubicable. Y saber que me nombran el amor como una bandera Son cosas que yo no cargo y menos estandartes, yo no los llevo. Pero el simulacro, ese dios de lo absoluto me indica que en poco tiempo se derrumba el templo o empieza el temblor. El fango esta profundo, y yo cual largo tendido en él, iniciando mi reconstrucción.. De barro es mi morada.

Cuento en mil partes.

Parte mil: Fin del cuento.

Impostura

La risa a carcajadas invade a El Hombre...ha visto mascaras, ha observado la eterna imitación, la falacia, pero todo simulacro se cae, pero mientras se imposta el rostro la falacia auto invade..inunda y se termina moviendo los labios sólo por mover los labios, y salen letras, palabras a lo sumo... parafernalia. La simple estupidez. y eso que "ser natural es simplemente una pose" en estos casos. Al final..la apariencia de la apariencia....la banalidad, la cándida frivolidad... La imitación...que como dijo el mal nacido hijo de Inglaterra: "es el homenaje que el mediocre rinde al genio". "