salir de acá o volar o simplemente morir.

El hombre se detiene y esculca en su recuerdo el último sueño, algún resquicio de él, alguna forma de la felicidad y no recuerda, imágenes opacas vienen a abarcarlo todo y no. Hay dunas y dunas escalofriantes, sequedad, y polvo....el sol con sus largos tentáculos abrazando el día, rompiendo con su movimiento cualquier imagen....quiero volar, conocer otra lengua, entender mal a la gente pero no por sus ideas NORMALES asombrosas y absurdamente NORMALES. Caminar bajo los días, sin estos muros donde escribo "grandes" pendejadas y me dan unas fiolas para comer mal y soñar poco....Dios, que irrumpa algo...no quiere El Hombre seguir esa vida azarosa del sinsentido.... construir uno diferente....Volar...porque de qué sirve tener alas inmensas en medio de la mirada y unas cadenas llamas cotidianidad amarradas no al temor sino al desdén que produce saber lo desgraciado que es existir bajo las condiciones que los días traen.