Cómo llegué a esto?

A ese lúgubre desengaño, a la incontenible carcajada pero a su vez al silencio más atroz, al adentro, para algunos ese espacio diminuto es un infierno y otros simplemente se sorprenden al ver cómo allá no se modifica el paisaje, en cómo eso, ese ser también es una rutina, una limpieza, una forma sublime, una muerte cotidiana. Adentro palpitan, majestuosos, múltiples sonidos, estos a su vez decaen en sinuosas oraciones, púlpitos de silencio y sal. Cobardía.

Olvide mi parte.

Un minúsculo aposento se acrecienta como un sol de agua salada en la boca, palpitante, lúgubre, extraño. Apaga un cigarrillo, un segundo antes, directamente en medio de unos labios rojos, a veces sonrientes los dientes, estrambótica la mirada , si alguien mas estuviera muerto en mi, Pessoa por ejemplo u Onetti?, No digo ser ellos, no NUNCA, Apócrifo sería, es sentir esa muerte. Punto. Adormecido, entonces va inspirando el resplandor de su escritura, inefable egoísmo lo irrumpe, estará siendo acaso extraño? imposible, ahora, no. Si todo es luz, entrega, infinito, el vacío, la nada. La tranquilidad tiene ojos verdes y azules o grises y blancos y dientes siempre dientes...son alucinantes, lo juro. Pero son solo momentos. No sabe El Hombre por qué termina todo siendo una posesión, una regla de vida. Por qué el verbo ser con alguien se convierte en quilombo? Acaso no sabe el mundo que , cualquier apuesta es simplemente una perdida? no sabe acaso el mundo que estar es simplemente ese segundo? que el después es solo una parte de la esperanza?, que es tan azaroso como el futuro? que un por siempre es una apuesta que ningún futuro puede sostener?

Domesticado el tigre su piel pierde el valor, su gracia se olvida y el temor se vuelve una admiración inocua. El Hombre sabe que en lo profundo del ser existe un temor y que al matarlo muere todo, sin mas.

No.

La reiterada sensación, el estar y no ser, el ser y no estar, el juego del verbo y de la carne....el espacio donde ninguna palabra alcanza. No puede El Hombre sutilmente darse o quitarse, las llamas se alimentan del viento y el fuego se apaga al querer cerrar los ojos. No huyas y no temas dicta la vida....Esto es estar siendo, así no sea más que un día tras otro y todas las cosas que pasan veloces e insignificantes. Recuerda El Hombre una manos llenas de olvido que alguna vez se precipitaban en caricias y ya no existen, no tienen carne pegada a sus falanges, no sienten la tibieza de ése otro, simplemente murieron y lo que quedo es una marca sutil en la mirada que ya dijo adiós. No hay un sitio donde detenerse, no existe un lugar donde guardar lo valioso, lo profundo. No tiene El Hombre una imagen nítida de su futuro ya que éste no esta dibujado, no tiene límites, solo es liviandad. Porque en perspectiva, ni Él es algo de lo que valga la pena guardar un recuerdo.

Necesitaba un cuerpo, percibir cómo se iba consumiendo en medio del frío. Cuando observo que Úrsula entraba en la habitación supo que de allí solo saldría uno. Despacio, tras de sus pasos iba percibiendo como el sonido de sus zapatos sobre el suelo se iban convirtiendo en el mero remedo de una brisa fresca, ella no imaginó que al voltear su rostro impasible vería unas manos empuñando su cuello, eso sería lo ultimo que experimentaría en su vida; en un instante se dejo convencer por la idea de la salvación, luego pensó en medio de su intento por respirar que no era justo...finalmente se diluyó su mirada lentamente. Manuel, indiferente y complacido, sin gesticular tendió el cuerpo de su victima sobre la cama, la desnudó e inició su lento recorrido, las manos iban dejándose perder en la tibieza, en su enfermedad....en su silencio. Corto la piel y desgarro con total maestría los trozos que antes había deseado...cada parte de su carne era inmaculada lozanía....

El viejo Hombre

Si, esta grande El Hombre. Es cada día que pasa una copia de una copia de una copia desgastada, sus pliegues se hunden cada vez más en su piel, surcan margenes de tiempo su mirada, se apagan sus ojos, se desgastan manchados sus dientes y su lengua cierra el paso con palabras placenteras cada día más tranquilamente a todos los transeúntes. Cada instante caben menos. Y sí, es el hombre de menos, es la felicidad de lo básico, es la intemperie y el respirar. Ahora El Hombre es grande, si lo es....pero porque es profundo....

Nos van llevando....

El Hombre, el idiota suntuoso, sabe y eso es...simple..sin discusión. Sabe que la vida son palabras bellas, son manos limpias, son parejas caminando de la mano, sonrisas y la alegría cotidiana. Falso, el mundo es mierda, los verdes bosques, las bellas aves, la amistad, el amor...todo. Lo que no es una "convención social" una cadena ardiente, es un eufemismo. Todos amigos, todos humanos. No, El Hombre sabe, sabe, sabe que la putrefacción esta en cada resquicio, y no digan que eso es lo que él busca...jamas...él no es un convencido, él ya no busca como MUCHOS OTROS, pero otros continúan en su tarea consuetudinaria buscándolas no donde se perdieron sino donde más luz existe... Falacias, mierda irremediable, lo bello nos lo quieren vender metido entre fajas y banalidad...y por dentro HUELE A PODRIDO. Eso es el cuerpo.....mierda. sin metafísica, es mierda. Un péndulo de carne en medio de otro mundo de péndulos de carne.

día

No es para El Hombre el dolor una palabra, son simples vestigios del viento que pasó.

El muerto recurrente.

El Hombre si, ese es el mismo siempre... El mismo que disfruta desde su lugar ver la lluvia caer y una nube baja transitar por la ciudad como un gran navío silencioso, desplazándose con aire de caracol en medio de la nada...solo luces apagadas,ese viaje espectral, el mismo que sucumbe ante los días, el mismo al que el frío convierte en silencio, en café caliente y en soledad. El mismo que irrumpe con sus manos amplias en macetas con tierra y esculpe colores con la paciencia del sabio, el mismo. Pero también el ocaso, el ponerse en su sitio, el doblar su orgullo ante lo inevitable y seguir. Ya limpio, sin permitirse modificar por un cincel, solo lo roza y esculpe el viento, el agua y los elementos, ninguna voluntad logró adormecer la rebeldía y terminó siendo un rezago de su deseo, pero siempre es mejor estar hecho a imagen y semejanza de si mismo....

En respuesta a la tormenta. Solo sequedad. La nitidez no es una cúspide. Dejar.... Dejar.

Qué son...

Huesos tendidos sobre unas sábanas, carnes fulgurantes, aromáticas y una noche pesada de sudor, de cobardía y de sutilezas olvidables. Los ojos verdes llenos de simpleza, esa mascara del tiempo. Ser y no, ir a ningún lugar, todo sitio es ajeno, lugareño del olvido, descendiente de serpientes olvidadas y sonidos dispersos por el viento en medio del temor de cosas que ya no son. En desacuerdo, grita El Hombre, en desacuerdo de lo que es dado, de la imposición moral, de la sordidez de los lineamientos de un mundo torcido para los más.... Esa mujer desnudaba su sencillez vuelta carne, poseída por su ser grita basta, encendida por un aroma susurra No, pero siempre esta la duda de manos moviéndose temblorosas, fingiendo ser la distancia. Son huesos dice lúgubre el tango inexistente.... Son solo eso y nadie que te banque el peso de los días... el peso de los días, el adusto signo de su rostro diciendo, no tengo ni una fiola y mostrar luego la dentadura corroída por el tiempo. Saber que alguna vez fue El Hombre entre sabanas y ahora solo sus huesos diciendo cloc cloc..acá no existe nada más excepto lo que queda.

Es como morir, pensó El Hombre, la sensación de absurdo, de error, de pérdida y olvido. La imaginación que en algunos casos lo ha salvado, viene a otros juegos, logra construir hasta los más ínfimos detalles de sus movimientos, la forma de sonreír, su ser en el mundo. "No entiende" susurra El Hombre, mueve sus ojos tratando de apaciguarse, los cierra, lentamente trata de hacer que el recuerdo deshabite su vida, que no existan figuras que lo desnuden y lo acorralen entre el suelo y el sol. Desearía una paz sin medidas, la sobriedad que traen los años y el amor que no es una desventura…es solo una manifestación del ser con otro. Pero a veces puede ser sabio el entender que todos los pasos se abalanzan sobre él, que esas imágenes son un pago por todo, son la sinuosa carretera, los paisajes que le quedan. El Hombre sabe y nadie más lo advierte, que en su camino sin sombras el permitirse sentir dolor es una quimera, pero no logra ubicar la sensación, no logra entablar con ese recuerdo más que una enemistad complaciente. Nadie puede ingresar a esa parte del corazón, solo está ese recuerdo en medio del vacío, mostrando la misma imagen, vinculándola con un sentimiento absoluto. Quisiera poder limpiarla o limpiarse, pero la lucha ya dice algo... Y El Hombre no es un ser de complacencias, ni siquiera con él mismo.

El amor, esa palabra.

Si Julio! Si, esa palabra, esa inexactitud! Julio, Julito....es una cosa bárbara, simple, infinita, profunda. Te puedo llamar Julito? el amor, Julio, esa palabra es un invento que hace creer. Sabes que es creer?...según la Rae y se que lo escribí mal, dice lo siguiente: "Tener por cierto algo que el entendimiento no alcanza o que no está comprobado o demostrado", y sabes eso que quiere decir Julito? Que esa palabra..NO EXISTE. No es una medida Julio, me encantaría creer que Eso Julito, es lo que me mueve los pies, y el píloro, el tuétano, pero siempre que pienso en lo que me han tratado de hacer creer que es, yo...simplemente, no lo creo. Yo no se que es amar, yo amo muchas cosas Julio, Te amo a ti por ejemplo, pero también a Borges, a Onetti, más que a tí. Yo amo ademas mil cosas más, y amo el pasado, cosas del pasado Julito, Pero siempre ponen en el amor esa potencia de unicidad, de inefable compañía, de estricto y perpetuo sometimiento a la presencia. Te entiendo Julio. De verdad nunca supe para vos que era el amor.

y qué, si igual todo igual sigue?

Cada día es más lejana la mirada, no es un asunto con la vida en cualquiera de sus manifestaciones, no importa qué hagan los de afuera, no interesa, no es un asunto de afuera, todo continúa, fluye y se irá. Cada día, cada segundo que pasa es un intento por el sentido, el de dentro del pecho, de ese motor lúgubre que a cada instante se vuelve más obsoleto, a causa de nada. No importa que en las calles la gente de pasos, para mi no van a ningún lugar, no importa que esos pasos tengan sentido para ellos, para mi no valen nada, no es útil que sus deseos se inclinen por el aplauso o por el señalamiento, eso en el interior de El Hombre no causa ni asombro ni alegría, son palabras tiradas al viento, formas de caminar por el abismo. No es un asunto del afuera, no es la sociedad...Ella allá con sus inclinaciones hacia la banalidad...continúen, finalicen, desfallezcan a mi igual me da. Es un asunto del adentro, continuamente, me sustrae del mundo, me lleva a soledades insoportables para otros, me ayuda a resplandecer en mi. Afuera continuo viendo que no importa nada, no importa nadie. No es un problema del mundo, es mío. Es una posición de juego, una disposición a la lucha y al placer, al divertimento. Desearía tener una relación con el mundo más lúdica...pero solo aparece una posición de muro y pelota, de rebote y pared. de golpe y golpe. No cede, no cedo. No es el mundo, esa elipse de payasos, no. Ya no es un problema social, la necesidad de algún tullido, o el llanto de un niño, no. No es el hambre del mundo, cómo puede ser el hambre?, yo la he sentido, mi orgullo me ha llevado a que la invoque y la disfrute, no no es el alimento. Sé que no solo de pan vive el hombre, no comer lo he soportado, llegando a disfrutar los juegos que le impongo a la vida. No, es simplemente una sensación de nada que lo invade todo...llenándolo hasta la cúspide. Cada instante todo se va, cada instante todo se va de mí, a cada segundo le dono mi vida a la soledad. Que todo llegue o no, que pase o que simplemente se olvide. Yo no soy portador de ninguna verdad. Digamos simplemente que todo pasa y que dura tanto como duran las lineas de colores a través de mi mirada. Luego..la transparencia, el silencio y la limpieza de un espacio donde nadie inoportunamente opina, donde no hay unos ojos, donde no debo detenerme a escuchar una baba espesa que poco aporta...

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Un hombre. El reflejo de un mar y un cielo azul que lo abarcan todo. Suficiente, dicta la vida. No puedes meterte, no puedes nadar ahí. Sonríe...sabe. Cierra tenuemente sus ojos. Espera...apacible. No hay clepsidra en su espíritu...es libre. Al abrirlos encuentra al fuego celebrando junto a su piel. Todo es rojo. Acaecido esta. Camina lentamente y la tibieza lo inunda todo.

Ayer o él.

El Hombre sabe que ya todo fue, que como un viento fresco ella paso por su vida, la inundo, lo hizo ser completo, infinito. No sabe si agradecerle el hecho de siempre ser a su lado la felicidad completa, es sabido que a él esa palabra lo angustia tanto como el llamado a la cordura o a la calma. El la amo, ella también lo amo a él reza la oración. Gracias amarilla. El ayer no importa, ni es importante cómo El hombre lo mire, cuando entre el recuerdo emerge siempre una sonrisa y una sensación de inconmensurable gratitud, solo se puede pensar que no solo fue bello sino que a su vez dejo algo importante para el resto de los días. La vida le ha dado a El Hombre respiros antes de sumergirlo de nuevo en caminos o paisajes desconocidos. y de lo que recorrió solo queda siempre la extraña sensación de soltar las manos y continuar.

Si, son 10.

Quisiera pensar en la suerte, recordar la suerte, hacerla mía, pero ésta no existe, y vos sos una manifestación tácita que la vida conmigo tiene una relación de yunque, de estrepitosa sorpresa, de caerme sin saber. La suerte de nuestra vida fue en definitiva un estremecimiento de " esto no lo quiero, quiero es esto" de sentirse.... y ahí, esta la elección, por eso no apelo a la suerte, no la hubo. A veces y ambos lo sabemos es sencillo desistir del hastío...es fácil "darse cuenta", y mira, hablando en términos de espacio tiempo, lo resumimos en un número.. hablando en términos de espacio tiempo: no sabes cuan profundo te he ido amando desde hace cierto tiempo. Gratitud!

Poesía

Arte de la Nostalgia.

Aróma y gratitud

El pasado solo es bello cuando se mira con calma...con la disposición del espíritu...en postura de mecedora....la paz... y del año que se terminó me quedan dos bellas frases El aroma dice quien eres tú... Nunca te acerques a algo que hiede si no quieres cargar con la putrefacción del otro. Ergo...

Del verbo

Las acciones a veces son la carne del dolor, la muerte es una de ellas, asesinar...en el sentido estricto de la palabra, destruir, derrumbar, demoler, etc. No sabe el mundo cuán feliz es El Hombre sabiendo que hasta la casa donde unos pobres dedos llenos de nada tipeaban papeles sin nombre, ha caído.. Soy feliz con el asesinato de un recuerdo, no solo su desvalorización total, ni el asco que genera haberse sentido palpado o mortificado, nada de eso da la satisfacción de saber que donde existió algo en un espacio, solo lo podrá habitar el vacío. No importa que levanten murallas, o que una catedral invoque el nombre de algún pequeño dios o algún arrogante heredero de la verdad espiritual. No, nada podrá siquiera acercarse a la satisfacción de saber que donde la insignificancia dejo una marca diminuta esta fue borrada por el tiempo.

Eterno

Básico o simple, El Hombre cada vez entendió que no importa cuanto o de qué forma las personas se acerquen...Jekyll y el señor Hyde? jekill que juego ... no, eso nunca y no es un río maqrolliano, ni Onetti y su silencio inmutable, indiferente y seco. No, es algo aún...sin nombre..es sentir que el otro halaga, irrumpe o existe y yo ya me quiero ir.

Sometimes

Se adhiere entre los pulmones y las costillas una sensación de vacío que le pega el estomago a su propio espinazo, debe ser una sensación de derrota o amargura por esta supone, supone bien como siempre pero se equivoca; no es amargura, solo derrota, sin más, un púlpito adormecido y en medio de la nada una mujer blanca tendía en el frío mármol su tibia, tibia sangre. Un pequeño hilo que eternizaba el roce, la suplica, la cada vez más leve esperanza. Y el tiempo, su tibia brisa, el sonido del reloj palpitante en medio de unos ojos agradecidos hasta el placer... You don´t know what love is. Susurraba...

y a mi.

A mí que me quemen, hagan con mi carne una pira y escupan mi sangre al río…que me dejen fluir y despertar con el aroma del eneldo en las manos y un ciempiés dormitando en mi boca….quiero los dedos desfigurados por el deseo apretando mi carne entumecida y tus ojos verdes poseyendo mi mirada, la tenue mentira…ese otro mundo abierto, en este hogar los muros no esconden nada, mira, mis manos abiertas y sonrientes mis dientes, tan acostumbrados al oscuro silencio. Soy el deseo de un hombre impuro, la cadencia del hambre entre mi lengua y tu vida…tan profunda. Quiero que destrocen mis libros y que la palabra café se desvanezca… Quiero que ella me detenga entre sus brazos, me deje cerrar los ojos y disfrutar de su aroma tantas veces inventado…Sentirme un rey harapiento…un hombre dichoso y tranquilo. A mí que no me den nada en esta vida….No necesito más que los pies para caminar y la boca para tomar agua. Mis ojos para verla caminar distante y perderse en mi memoria, en ese deseo intenso, esa forma de la desesperación y la nada. Quisiera fundirme perdiéndome todo, ser un animal amorfo lleno de dicha, en su nombre, a su salud. A mi que me queme ella con sus manos de sal, con su lengua palpitante…. Solo quiero sus ojos verdes mirándome o desde lo lejos su mano dejando entre el viento y yo el murmullo de un beso que unos segundos antes posó en su mano.

Soft. Mood.Moon.

La noche agitada por la tormenta, los árboles arrastrados por la desesperación se aferran a la tierra, la lluvia lo balancea todo en medio de la niebla y es fantasmagórico el espectáculo...es bello. Me siento como trepado en un barco inmenso que transita por encima de toda la ciudad y sus luces en movimiento, como barcas perdidas en el mar del tiempo. Tiemblan los muros ante el sonido cada vez más lejano de un inmenso trueno, se iluminan los ojos ante el relámpago, la noche llega de una manera que solo inspira extraños y solitarios encuentros consigo mismo, rituales de interior, de café, ventana y cigarrillo. y siempre esta en mi pensamiento una mano llena de aromas futuros, de fruta madura, de dulces complacencias. Sé que en mi boca descansan sus senos y que en mis manos la presión la extiende a otro espacio, quizá más limpio y silencioso. Sé que mis ojos son dos piedras trepidantes que la absorben y la llenan de placer al lado mío, sedienta, temblando, y que mis labios desean nombrarla completa, llamarla por su verdadero ser. pero el tiempo amaina y al final de la noche solo se escuchan los sonidos de las ultimas gotas cayendo tercamente contra el techo, se ven las luces difuminarse por diversos matices y ya no existe mas el ruido. es la soledad total y el absoluto hastío...la vida simplemente cesa y el tiempo se detiene..sin medidas en la vida el tiempo simplemente se nos impone.

Tiempo.

Dentro del minúsculo espacio en el que se encierran los días, lo cotidiano, me muevo….ahí va un perro rengo, las ramas se mecen y el sol calienta el suelo, en las noches las ranas croan en su estanque, las flores salen y alumbran, iluminan y mueren, …luego llegaran mis pasos oscureciendo con su sombra la radiante forma, me integraré a esa imagen simple, en movimiento…eso es lo que llaman vivir, eso es el tiempo, y señalando lentamente el firmamento con un dedo, eso es el espacio y en esas dos estructuras se mueve el mundo…gira y no sé para qué lado lo hace, se derrumba y no entiendo que puede hacer que corra desesperado a reconstruir algo. Y no lo haré…. El pasado es una imagen que con todo lo que pudo significar va diluyéndose en la nada y sin preocupaciones veo como se despide y me alegra….no es necesario arrastrar nauseas cuando es tan poco lo que sirve y tan limitado su efecto…. Soy un Hombre limpio, sin dolor, de mirada fija….doy miedo. El tiempo me ha preparado para mis más afanosas tareas, la soledad y algunas palabras… Ya basta de cobrarle a la vida, cuando se está en paz nada estorba…todo es fluir y silencio…. Ya pasó el tiempo en que la podredumbre vestida y sonriente podía engañar mis sentidos……se es OTRO. Llegándome…esperándome…alineándome... Siendo por fin el ser feliz y lúgubre…. El Hombre a la imagen y semejanza de su paz y su deseo.

vida

El Hombre ha usurpado infinitos sexos, sus labios han trasegado consuetudinarios sensibilidades hechas agua. Lo mismo siempre. Pero sin más esta hecho polvo, desde el recuerdo hasta la estúpida memoria. No alcanza a nada. Son simples olores fugaces, ojos que ya no existen, palabras que el viento limpió....vertientes de la fantasía, que siempre juega: El Hombre NO. Cuando el hastío se instala, ya todo da igual. A nadie se le agradece restregarse junto a El. Mírense. No son ni un efímero recuerdo. SON ASCO.........SIN MAS. y todo transcurre siempre así. la vida... que fracaso.

PAZ

Ya la muñeca rota llena de promesas se alejo. Otro número más, simplemente. La nada en su máxima expresión. Y como dije antes reafirmo ahora... Las palabras son anclas tontas llenas de baba, donde después de un tiempo todo pierde sentido. Creo que algo siempre delante de los tontos uno ve.

A Clara. Ja!!!!

Ella diluida entre una mirada mía.....ubicada, simple, lisa y perfecta...con sueños curvilíneos y displicentes...como todo..que la recorre pero nada la toca profundamente, para ella todo es fugaz, infinito...polvo. En las noches se mueve dentro de mi incómodamente, se mezcla entre el hastío con manantiales de alegría, es extraño aunque fácilmente reconocible si alguien me viera explicarle mientras muevo mis manos y cierro los ojos. Somos parte de todo y ella ha dormido junto a nosotros en medio de una poco liviana traba.....no logra tenerse en pie y descansa.. soñandome...soñandonos. Y quisiera que bajo las sabanas ella y TU... fueran dos hembras juguetonas....que me tocan y susurrarles al oído y que sonrían malevolamente, sin interés y al final juntos retozar placenteros del juego. Con ustedes cualquier momento se vuelve suficiente. ,

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No fueron necesarias abstracciones de ningún tipo. Fue solo piel retorcida, carnes temblando, saliva y sudor, el aroma agrio del placer. Un café lleno de sonrisas....buscándonos, soplando el pocillo y revolviendo lentamente con una cucharita y ella mirando el color negro como si fuera algo absolutamente extraño y ajeno, observando llover detrás de la ventana...otra vez llover. y siempre la música parpadeando detrás de un trueno, del temblor. volvamos dice....caigamos, insinúa...el árbol es inmensamente profundo y guarda todos los secretos. y yo...

Choco

Él, que sólo cierra los ojos y sucumbe...sueña, la noche, esta viene desproporcionada, huele a sal, supone que algo que es un sonido de piedras jugando no sea más que saber que yace muerto. el agua recorre sus muslos y la espuma juega con sus cabellos, sus ojos cerrados desean las estrellas, suspiran firmamento. La silueta de una montaña, juega con los primeros rayos del sol, ya es día, ya es hoy. El reloj marca la hora, y un cuerpo destrozado y sonriente es la forma más pura y simple de la barbarie, en medio del inmenso mar...en medio de ninguna selva..

Gentíl

Las manos rotas...abiertas de luz. Es un GentilHombre, es la sonrisa plena, estrepitosa, con su mirada apuntando a la luna siempre recuerda, cada noche más tranquilamente, pacíficamente, sonriente. Que la vida recompensa, el viento fresco de ojos cerrados y el aroma de sus plantas...No importa el suelo o los barrotes de cualquier prisión, no importa su morada de barro. Es solo tiempo que transcurre. En las tardes cobija con sus labios palabras que solo las flores y el verdor de las hojas, la tierra y los colores comprenden. Son uno dialogando del día y la completud basta. ES, Sin prisa. Sabe que sus manos grandes pueden estrangular a un ser humano pero solo logran dar sin más, amor o apoyo..ayuda..lo demás no esta hecho para ellas...de ellas nace vida y crecen temblores de la piel, estremecimientos repentinos de placer...acallados pasos por la boca, silencios implorados. Mientras todo pasa...transcurre El Hombre sorprendido de cuan vago y sin color es su tormento.

Pensará

Recuerdo

Con quién recorrí el mundo? Quién camina mis pasos y las huellas de qué persona sigo? Dónde quedará el retrato? De quien será la imagen borrosa y sonriente detrás del lente de la cámara, sonriendo a través del viento al tiempo, a la nada. El mundo solo gira y sin fin las cosas caminan y yo no puedo entender..... Sólo puedo pensar en Símbolos del recuerdo...el hoy es asunto de los tontos...los idolatras de la frivolidad....me quedé ahí donde las rocas están secas en lo profundo del agua... Me quede pensando en un reloj perdido en un río hace 6 años y temo que aún sigue funcionando bajo el agua... diciéndome que tengo estancados los pies y lleno de sequedad el alma.

Desechos

El mundo y su indumentaria descocida, las personas, Todas, que sólo pasan, son gente bulliciosa, solo eso, son algún interés, sin más, son palabras que tienen sentido mientras transita el viento..... me hablan, las noto tratar de respirar bajo el agua sabiendo que no alcanzarán la superficie. Son la maquinaria del desdén, sólo producen eso...y pueden llegar y escupir sobre mis aposentos, lo hacen, lo han hecho, pero desde mi ubicación es simple notar que son circunstancias sin nombre, que pasarán con sus palabras y que éstas serán borradas de la faz de la tierra por mi memoria, no serán más que un dato inubicable. Y saber que me nombran el amor como una bandera Son cosas que yo no cargo y menos estandartes, yo no los llevo. Pero el simulacro, ese dios de lo absoluto me indica que en poco tiempo se derrumba el templo o empieza el temblor. El fango esta profundo, y yo cual largo tendido en él, iniciando mi reconstrucción.. De barro es mi morada.

Cuento en mil partes.

Parte mil: Fin del cuento.

Impostura

La risa a carcajadas invade a El Hombre...ha visto mascaras, ha observado la eterna imitación, la falacia, pero todo simulacro se cae, pero mientras se imposta el rostro la falacia auto invade..inunda y se termina moviendo los labios sólo por mover los labios, y salen letras, palabras a lo sumo... parafernalia. La simple estupidez. y eso que "ser natural es simplemente una pose" en estos casos. Al final..la apariencia de la apariencia....la banalidad, la cándida frivolidad... La imitación...que como dijo el mal nacido hijo de Inglaterra: "es el homenaje que el mediocre rinde al genio". "

Mississippi green flower

Para El Hombre ya todo es un recuerdo...una piedra dura en el pecho, negra, profunda...llena de fuego…pero ella destila por sus poros más tristeza que los cantos de algunos hombres en medio de plantíos abrumadores...Inagotables, en las noches ella juega con el viento y tras una mirada que se posa en mí, extiende una mano y besa su palma para después simple y desinteresadamente soltarla a la nada, al espacio que nos separa y que ahora solo tiene un mensaje inescrutable, lleno de vacío. El Hombre en un instante se sorprende al saber que cada día recuerda todo con mayor dificultad, encuentra su imagen borrosa, para luego deformarla a su antojo...llevando su mirada al extremo de crear otra imagen que no era ya su deseo, sino su furia silenciosa y limpia...alguna forma de la desesperanza. Y aunque en sueños ella viene, con sus manos de oro y las deja posarse y transitar por la piel, como ciertos ríos, llenos de espuma sonriente, de baba y luz pegajosa...de pequeños pedazos de lujuria detrozándose de espaldas a la puerta. Y esta su mirada...verde...desesperada...incierta...muerta en vida. En sus labios tiembla el miedo...esas formas simples del vacío. En su mirada se repiten en mis ojos su verdes valles, y ella es una sombra alejándose en medio de la noche hacia ninguna parte...pero aunque siempre que esa misma figura se desprende del papel y se materializa ante la mirada..se estremecen los cimientos de todo un cuerpo...un inmenso trozo del alma flota...se eleva y va....lento a caer en el espacio donde ella cien días antes, o miles de ellos en algún lejano recuerdo, envió algo que no tenía destinatario, y que como siempre son solo monedas tiradas de espalda frente a una fuente llena de nada, el precipicio mismo, ése que hace sentir el vértigo, ese majestuoso placer enfermo. Pero El Hombre se entrega a todos los círculos del infierno...en silencio y cabizbajo...manos en los bolsillos y los ojos llenos de luz...pura cotidianidad y camino, y solo está el alma que como Virgilio se empecina en engañarlo....mientras nota que ella siempre desaparece. El Hombre es un ser inapropiado para los cálculos, sosiegos y alegrías. Él sólo es, y ahí se encuentra su propio castigo, mientras tanto la dama de ojos color pradera sigue acostumbrada a tener las manos húmedas de rocío en las mañanas y sus labios llenos de miel dejando caer gotas que no tienen amo en las noches….. Pero la esperanza es un animal famélico en El Hombre que nunca muere. Y aunque pasaran 10 años más y se encontraran a diez mil kilómetros de distancia sería igual…la memoria no falla…y Él siente que algo dentro se agita como un muerto en un ataúd cuando ella dobla la esquina.

Y de repente....se fue precipitando desde el cielo una señora con ojos verdes...seguida de una nutrida caravana de locos y quien lo creyera....la que guiaba esta caravana era la dama de ojos azules con mirada perdida.....

salir de acá o volar o simplemente morir.

El hombre se detiene y esculca en su recuerdo el último sueño, algún resquicio de él, alguna forma de la felicidad y no recuerda, imágenes opacas vienen a abarcarlo todo y no. Hay dunas y dunas escalofriantes, sequedad, y polvo....el sol con sus largos tentáculos abrazando el día, rompiendo con su movimiento cualquier imagen....quiero volar, conocer otra lengua, entender mal a la gente pero no por sus ideas NORMALES asombrosas y absurdamente NORMALES. Caminar bajo los días, sin estos muros donde escribo "grandes" pendejadas y me dan unas fiolas para comer mal y soñar poco....Dios, que irrumpa algo...no quiere El Hombre seguir esa vida azarosa del sinsentido.... construir uno diferente....Volar...porque de qué sirve tener alas inmensas en medio de la mirada y unas cadenas llamas cotidianidad amarradas no al temor sino al desdén que produce saber lo desgraciado que es existir bajo las condiciones que los días traen.

No. No soy feliz.

Me rindo, dijo el hombre mientras golpeaba la madera con la mano empuñando su furia, la cual hizo temblar todo bajo su peso. Siempre en los otros la dicha se cumple metódica, las manos se desplazan con la misma cadencia y soltura, son sabores conocidos…el hartazgo del dejá vu insípido….los mismos pasos y la verdad los ojos ya están llenos de paisajes…lo desconocido simplemente no acude o se rompe…la certidumbre de saber lo conocido…la apatía de encontrarse con las mismas sorpresas recurrentes…el asombro es accidente o sorpresa…lo demás son cinco carros que pasan o 99 vírgenes desnudas….con sus pechos comprados, su culo comprado, su vagina afeitada y el sudor escondido….sin palabras porque eso no se compra…las palabras inteligentes no se compran…la inteligencia no se compra….el cerebro no lo venden….y todo es GAS…..no hay asidero y ya esfuerzo o deseo para cambiar las cosas…para cambiar su vida no existe …simplemente el Hombre se niega a eso…ya esta podrido y lo podrido simplemente se deja terminar de degradar…

Nuevo....de nuevo?

El hombre comprendió que las preguntas llegan cuando el tiempo es propicio; ese platanal dará su fruto, esa mujer va a sonreír, este dolor germina y no muere, ese día cayo el sol, en la noche lo asesinaron...La Objeción no es a lugar, la vida no es a lugar, apesta...te hace...lleva, limita, imprime, tramita, disfruta y agita..Al final...piedras que el río.... y cansancio..... El hombre cada vez se sienta más en su silencio y eso es meditar..para él..irse.....así........en silencio es la más bella forma de la libertad!!!. Cómo respirar? se habrá sentido acaso él el limite?, la asfixia, SI... Pero la levedad siempre viene.....embriaga. Hace ser. Mi hogar es nuevo.... sonríe para nadie...él limpia...juega con el viento y yo soy su sirviente....palpo sus colores, saben a plastilina...de colores también. Me sabe que volarán aves por mi ventana.....azules, verdes, violetas acaso?sonrientes...no...no, no...Amarillas....de pico rojo..juguetonas...sonrientes...destortoladas..... El hombre sabe que quiere volar y que alas necesita...solo es cuestión de soplar y pluffffffff todo toma sutilmente en puntas de pies y sin esfuerzo su rumbo...