Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.

El hombre dejo su cuaderno frente a la mesa de noche…abandono su cama y camino hasta el patio…..inflo su pecho ante el frío y suspiro largamente…dejándose ir encendió un cigarrillo y en medio de una fumada…lo derribo la inevitable realidad…..Se acostumbró, sembró una semilla que ya no logra controlar y no desea cosechar porque es maleza, cizaña…El Hombre encontró que entre todos sus días había entonado las mismas palabras y había construido con ellas su morada….estaba solo y ahora ante la piel dormida, ante la mujer que está ahí abandonada a su antojo, ante esa otra realidad se sentía ajeno… No lograba sentir….La noche cíclica como el poema de Borges le traía la repetición absurda, los gestos cínicos, la mentira…Si alguien hubiera observado detenidamente durante el momento, mientras el cigarrillo encendía la mirada de El Hombre supondría que era un ser que carecía de ojos…Que no podía ver. Nada más falso…se obsesionó y ya todo se le pasea consuetudinario, confuso, extraño y al acechar simplemente ve el mismo paisaje…