Único

Entre manos abiertas mi cuerpo se convierte en temblor, en mi sangre fluye el trueno, agazapado el jaguar, alta el águila y en la noche escondido el búho, soy los ojos de todos los muertos, soy cerbero sin disgusto, soy un monstruo con la mirada calma, con la limpieza de la paciencia en los pasos. Mis palabras no dicen nada....no son. He lapidado razones y encadenado movimientos pero todo bajo el agua es fluir y el aire es fresco.... Conozco los ritos eleusinos, manejo las artes simples del silencio y la muerte ha pasado por mi lado, camina junto a mí, esta ahí acariciando mi pelo, frotándome con palabras que cumplirá y yo lo sé porque aquellos que comen de los muertos ya no pueden regresar.

Circunstancia

En medio de la noche a veces esta la música, esta Miles con su trompeta derrumbandolo todo...el placer esta ahí, en ese pedazo de circunstancia...la Púa deja de tocar el disco y se comienza a llenar el vacío de una mezcla pegajosa de realidad en la que ya no estoy...hasta que vuelvo y me encuentro con lo inevitable...que sigo solo, pensando en lo que ya no fue, y están los giros finales donde algún leve y sutil sonido termina por escaparse ya sin el ímpetu de mi deseo. Sigo sólo mientras desciende la cúpula y todo es un recuerdo. El viento mece mi rostro y al cerrar mis ojos siento unas manos que me detienen el rostro mientras se desliza mi mirada hasta perderse....es estúpido siquiera pensar que eso importa, es risible creer que yo importo. Soy igual al ser que algún día miro la luna, lejos en la memoria ya...y se creyó hecho para grandes empresas, creo que una flecha lo hizo sentir poderoso y único. yo no, no soy nada...no quiero ser poderoso. Quiero la levedad...la dicha.... sutil..diminuta...soy un ser con sed..yo sé que no estoy hecho para grandes empresas.....aunque hoy pedir poco es pedir mucho. pero sueño.

y qué....

Sé que un día llegué a París, sé que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven. Sé que salías de un café de la rue du Cherche-Midi y que nos hablamos. Esa tarde todo anduvo mal, porque mis costumbres argentinas me prohibían cruzar continuamente de una vereda a otra para mirar las cosas más insignificantes en las vitrinas apenas iluminadas de unas calles que ya no recuerdo. Entonces te seguía de mala gana, encontrándote petulante y malcriada, hasta que te cansaste de no estar cansada y nos metíamos en un café del Boul Mich y de golpe, entre dos medialunas, me contaste un gran pedazo de tu vida. Cómo podía yo sospechar que aquello que parecía tan mentira era verdadero, un Figari con violetas de anochecer, con caras lívidas, con hambre y golpes en los rincones. Más tarde te creí, más tarde hubo razones, hubo madame Leonie que mirándome la mano que había dormido con tus senos me repitió casi tus mismas palabras. "Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts." (Una pinaza color borra vino, Maga, y por qué no nos habremos ido en ella cuando todavía era tiempo.)

el mito

No importa que en el rito me atavíe con vestiduras de lunas y arcoíris, puedo ser despedazado por mujeres feroces, traspasado por una lanza de pastinaca, derribado por un hacha que detrás de mí acompaña con la sangre el sonido del estrépito, no temo ser pinchado en el talón con una flecha envenenada o arrojado por un acantilado o quemado en una pira, o ahogado en un estanque o muerto en un accidente…Sé que debo morir. No temo a un ejército con sus leyes llenas de odio ni a sus dogmas de obediencia…ni a su sed. Sé que debo morir. Imploro al tiempo una luna, acaso dos, en medio de la brisa nocturna y sus manos….bajo la arrogancia del placer, con su escueta sensación de manos llenas. No temo…se que debo morir…sólo pido un instante frente a sus ojos verdes, a sus dientes diminutos donde despiertan como margaritas blancas sonrisas y truenos…Donde descansa el temblor.

mis escondidijos

Si, puedo esconderme y mutar....pintar mis manos con el deseo dominante de ser un hombre indigno y solo. Con pinceles gruesos trazo, para que no se me olvide, letras que me indican un rumbo o me muestran una trampa. En el mundo se engulle siempre al otro...la larga fila no termina. Pero yo sigo mi camino....el viento es fuerte y fresco y mi nave...va hacía ti...empujada por mi deseo feroz de abrazarte y cerrar los ojos....una forma de la paz.

la caída.

El Hombre debe respetar el fluir de las aguas que siempre han transcurrido por la misma vera, son sinuosas y cambiantes, limpias y a veces turbias pero siempre en movimiento. El Hombre y su desdén sólo conocen la superficie de nada…pero ciertas certezas están arraigadas entre el sedimento y lo escondido en las aguas, su profundidad, la oscuridad de la noche. El Hombre sabe que ante lo inevitable solo sirve observar y sonreír, El hombre sabe y esto es un mantra: que “sólo es una circunstancia”.

la entrada

Empieza la “apnea”, el descenso, esa forma de inmersión típica de quienes han desarrollado ciertos cartílagos, branquias y capacidades liquidas. Se empieza a notar en el agua, a cada instante, que su profundidad no es misteriosa, ni produce temor…es claridad!!!! La espuma del movimiento, el AZUL, frondoso colgado del techo diciéndonos que el cielo está al borde la mano, en el instante mismo en que se acaricia el precipicio. En ciertos momentos la caída es solo un terreno donde los ojos se apaciguan, es un placer descender silencioso sintiendo el viento, en esa pose de ojos cerrados típico de los niños cuando quieren soñar. Las plantas aplauden gozosas, el viento juguetea empecinado con las oraciones de un Buda distante y desentendido…..Todo fluye…es energía. Y yo me voy hallando… No existe la queja…..voy dejándome limpiar con una esponja áspera mientras unos ojos verdes me reflejan…es necesario. Pero siguiendo al creador de la magia, Larsen lo sabe: No hay plazo que no se cumpla. Y aquí estoy.

Imposible.

Cuantas letras desgastaron paginas de lamentos y más lamentos…ya volverán de eso no habrá duda, pero el homenaje a algo diferente es más que obligado, ya no el silencio siniestro del desdén y el hartazgo se deben hacer necesarios, ya bastante se ha desgastado el mundo como para no dejarlo florecer. El Hombre sabe y es consciente que aprender es una matemática insípida pero necesaria…. Y encontró, por fin y después de obligarse a la quietud durante muchos días, lo que necesitaba entre las manos…una sensación de aire y de levedad propia de los estados cercanos a la muerte… o a su más cercana hermana…la vida.

simple

Te voy a dar mis manos que como plantas dejan pasar un poco de luz del sol entre sus dedos. Las mismas que juegan con la tierra y hacen crecer vida de ella. Te voy a dar el sueño de mis ojos, mi mente agotada y el paso del tiempo. El aroma y el sabor de mi boca, mis labios de frases celebres y tontas, dientes, la lengua que sabe algunas letras del alfabeto y juguetea y se desplaza por tus corvas, por el fuego…por la dicha. Te regalo mi espalda firme y suave…sin marcas ni ayeres. Te doy mi pecho, ese nido palpitante donde escondo el temor y la plenitud. Te doy lo que soy… Y lo que no,también es tuyo.

Desnudez

Las murallas al viento son lo que las rocas al mar, la desnudez siempre obliga a ser, a desplegarse, a liberarse, a darse. La desnudez obliga a apaciguar...a caer. El Hombre se dejo levantar del polvo, entrego sus harapos y encontró que algunas desnudeces no huelen mal, son limpias y abiertas...son la desnudez como libertad, como suspiro, como meditación, como sonrisa. Son la del pan compartido, la del café, la de la conversación inteligente o absurda...la desnudez de abrazar las plantas del hogar, de regaras con mesura y paciencia, el compartir en silencio. Son felicidad.....son vida. La magia de la desnudez es que es ahí donde el cuerpo menos importa y en épocas donde el cuerpo es todo, donde la vanidad es el marco del cuadro, donde es un bien de consumo, en la época de la frivolidad, yo me dejo llevar por algo que no se pudre y que al final es lo que vine a buscar y quiero atesorar.

Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.

El hombre dejo su cuaderno frente a la mesa de noche…abandono su cama y camino hasta el patio…..inflo su pecho ante el frío y suspiro largamente…dejándose ir encendió un cigarrillo y en medio de una fumada…lo derribo la inevitable realidad…..Se acostumbró, sembró una semilla que ya no logra controlar y no desea cosechar porque es maleza, cizaña…El Hombre encontró que entre todos sus días había entonado las mismas palabras y había construido con ellas su morada….estaba solo y ahora ante la piel dormida, ante la mujer que está ahí abandonada a su antojo, ante esa otra realidad se sentía ajeno… No lograba sentir….La noche cíclica como el poema de Borges le traía la repetición absurda, los gestos cínicos, la mentira…Si alguien hubiera observado detenidamente durante el momento, mientras el cigarrillo encendía la mirada de El Hombre supondría que era un ser que carecía de ojos…Que no podía ver. Nada más falso…se obsesionó y ya todo se le pasea consuetudinario, confuso, extraño y al acechar simplemente ve el mismo paisaje…