sin titulo

Los hilos de agua que caían de la montaña se resbalaban entre las piedras blancas que había limpiado el rio durante años….Así se limpian ciertas cosas, Pensaba El Hombre observando como gira la rueda de la vida y la muerte….. Parado sobre un pequeño puente El Hombre pensó en Heráclito, en Borges, en Onetti y en todo lo que perdió.
Aunque las ilusiones siempre brotan como cizaña él aprendió a deshacer las puertas, los muros, la esperanza misma…..todo era ligereza, aire, espacio vacío… y él sobre una pila de escombros, devastada la soledad, logró trasladar los muros a sus ojos y aprendió a ver, y con ello aprendió también a ser silencioso como algunos animales nocturnos…siempre al acecho, vigilando…siempre adentro.

Escasez

El hambre a veces....pensando en Horacio y en julio.
esta vez las manos en los bolsillos buscan un cigarrillo que quite el hambre, a veces....

Es eterno.

El cansancio de mis ojos....
la perseverancia de mis pasos....
el disfraz que me acomodo...
la certeza de mi voz....
el silencio compañero....
los días que se siguen uno tras otro....
no encontrar un acomodo.
querer dejarse ir.
irse.

Nada

Y se quedaba mirando un pequeño espacio en medio de la nada, notando, como iba bajando la claridad como una miel espesa, lenta, total. En medio de la soledad iba sintiendo como brotaban sus pensamientos, esas pastillas que el dolor de cabeza ataca. Solo. Sin sensación de fuga, con hiel en la garganta, con hastío, con asco, con el deleite y la desazón propias de la derrota. Con el maravilloso odio que brota tras la pérdida, con el peso de más días, de más recuerdos…Iba notando como al cerrar los parpados podía sentir unas manos que lo tocaban, una boca que decía su nombre, uno ojos que con cierta avidez e inquisidoramente lo llamaban. Y ahora todo es vacío, son imágenes que van perdiendo su tono, notas que dejan de ser claras y se convierten en el pretexto de un mal respiro.
Cuantas veces escribiré estas palabras. Cuantas notas se necesitaran para componer un Allegro ma non troppo….

Y ella al final sonreira

probablemente no pueda evitar llegar hasta estas paginas....
y no hay nada que decir...si supieras que mis dedos se mueven al compás de un sonido tan tenue y que eso es como recordarte...y sentir el corazón,,,,una sensación de embargo en pleno vacío...eso que algunos llaman romanticamente ENTREGARSE...
pero con chet baker diciendo you dont know what love is...susurrandolo sobre el viento mientras un piano......
si supieras que mis dedos se mueven y tengo un pie al borde de la confesión pensando que no escribo por ningún reproche y que entenderemos......chet....pienso que es alguna demostración del infinito o de alguna belleza que yo quisiera acariciar...
eso es como la muerte, la trompeta fugaz.... algún remedo de la distancia...
hay tantas historias..
esto se habría podido convertir fácilmente en un blues o en otra cosa; algo como pedirme que la ponga en su sitio....en un muro donde recordarla....una bella amenaza frente al adios....pero se llamaba you dont know what love is y chet susurrando y se me agota la voz. si supiera que este sonido lo reprocho por ella.rompiendo el infinito...
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y podría ser que sonriera.....