el silencio esta hecho

Y si El hombre muriera por culpa de su corazón...

uno

Retirado en un rincón, observando como el sol se desplaza a través de las hojas, notando como se torna el verde oscuro en un color más pálido, como el tiempo juega con los tonos del día, le duele el pecho, aspira su cigarrillo, desplaza sus ojos por la tierra, ve el diminuto e incansable trabajar de unas hormigas que acarrean como una bendición lo que sera el alimento, la supervivencia, el mañana.
el sol golpea su rostro y lo obliga a moverse, en un último intento por hacer algo, suelta su cigarrillo y nota el sudor comenzar a brotar de su espalda.
Estoy tan solo- piensa.
una furiosa patada espanta a las hormigas que han quedado vivas.

vacío

señalando la frente, dándole de tornillos,(haciendo el gesto ese de la locura) sonriendo, callando, esperando, ido.
el vacío no lo llena nunca nada.

saliendose del tema

30 años.....un periodo largo de esclavitud.
no son tantos si asimiláramos el asunto de pensar que el estudio, donde nos forman, no es algo impuesto, la diversión a flor de piel, maldita sea...golpes, abusos y violencia. Afortunadamente la inocencia (años más tarde nombrada como guevonada) en los años de infancia se diluía con sonrisa y la difusa alegría del que no sabe.
el sufrimiento se disminuye entonces a los años laborales, ya sin inocencia y con las manos puestas al servicio de la esclavitud pagada a pequeñísimas cuotas quincenales.
pero para no salirme del tema lo que más duele es haber perdido la dignidad o pensar que no se tiene.
es, terminar así.
feliz 5 minutos cada quincena, diciéndose: me pagaron. para luego recordar, no me queda nada, me falta y me siento indigno. un esclavo.
por tan poco.
por nada.

Two English Poems

I

The useless dawn finds me in a deserted street-
corner; I have outlived the night.
Nights are proud waves; darkblue topheavy waves
laden with all the hues of deep spoil, laden with
things unlikely and desirable.
Nights have a habit of mysterious gifts and refusals,
of things half given away, half withheld,
of joys with a dark hemisphere. Nights act
that way, I tell you.
The surge, that night, left me the customary shreds
and odd ends: some hated friends to chat
with, music for dreams, and the smoking of
bitter ashes. The things my hungry heart
has no use for.
The big wave brought you.
Words, any words, your laughter; and you so lazily
and incessantly beautiful. We talked and you
have forgotten the words.
The shattering dawn finds me in a deserted street
of my city.
Your profile turned away, the sounds that go to
make your name, the lilt of your laughter:
these are the illustrious toys you have left me.
I turn them over in the dawn, I lose them, I find
them; I tell them to the few stray dogs and
to the few stray stars of the dawn.
Your dark rich life ...
I must get at you, somehow; I put away those
illustrious toys you have left me, I want your
hidden look, your real smile -- that lonely,
mocking smile your cool mirror knows.

II

What can I hold you with?
I offer you lean streets, desperate sunsets, the
moon of the jagged suburbs.
I offer you the bitterness of a man who has looked
long and long at the lonely moon.
I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts
that living men have honoured in bronze:
my father's father killed in the frontier of
Buenos Aires, two bullets through his lungs,
bearded and dead, wrapped by his soldiers in
the hide of a cow; my mother's grandfather
--just twentyfour-- heading a charge of
three hundred men in Peru, now ghosts on
vanished horses.
I offer you whatever insight my books may hold,
whatever manliness or humour my life.
I offer you the loyalty of a man who has never
been loyal.
I offer you that kernel of myself that I have saved,
somehow --the central heart that deals not
in words, traffics not with dreams, and is
untouched by time, by joy, by adversities.
I offer you the memory of a yellow rose seen at
sunset, years before you were born.
I offer you explanations of yourself, theories about
yourself, authentic and surprising news of
yourself.
I can give you my loneliness, my darkness, the
hunger of my heart; I am trying to bribe you
with uncertainty, with danger, with defeat.


- Jorge Luis Borges (1934)

La serenidad

Quisiera El hombre encontrar la serenidad plasmada en un daguerrotipo, abrazarla y atesorarla como un bien inmerecido....tenerla...poseer la paz y el silencio, que cada parte de su cuerpo no se altere frente a nada, que nadie logre arrebatarle esa paz que metódicamente se construye y que siempre termina por derrumbarse. Que siempre terminan derrumbando.
Desearía que el fin estuviera cerca, pronto... poder apagar una luz, sin encender otra...ocultarse en silencio en las sombras...no buscarlas, ni la suya..no ser nada...ser nadie.
Respirar en paz.
por ahora sólo reza para que llueva y se apague el día.