Único

Entre manos abiertas mi cuerpo se convierte en temblor, en mi sangre fluye el trueno, agazapado el jaguar, alta el águila y en la noche escondido el búho, soy los ojos de todos los muertos, soy cerbero sin disgusto, soy un monstruo con la mirada calma, con la limpieza de la paciencia en los pasos. Mis palabras no dicen nada....no son. He lapidado razones y encadenado movimientos pero todo bajo el agua es fluir y el aire es fresco.... Conozco los ritos eleusinos, manejo las artes simples del silencio y la muerte ha pasado por mi lado, camina junto a mí, esta ahí acariciando mi pelo, frotándome con palabras que cumplirá y yo lo sé porque aquellos que comen de los muertos ya no pueden regresar.

Circunstancia

En medio de la noche a veces esta la música, esta Miles con su trompeta derrumbandolo todo...el placer esta ahí, en ese pedazo de circunstancia...la Púa deja de tocar el disco y se comienza a llenar el vacío de una mezcla pegajosa de realidad en la que ya no estoy...hasta que vuelvo y me encuentro con lo inevitable...que sigo solo, pensando en lo que ya no fue, y están los giros finales donde algún leve y sutil sonido termina por escaparse ya sin el ímpetu de mi deseo. Sigo sólo mientras desciende la cúpula y todo es un recuerdo. El viento mece mi rostro y al cerrar mis ojos siento unas manos que me detienen el rostro mientras se desliza mi mirada hasta perderse....es estúpido siquiera pensar que eso importa, es risible creer que yo importo. Soy igual al ser que algún día miro la luna, lejos en la memoria ya...y se creyó hecho para grandes empresas, creo que una flecha lo hizo sentir poderoso y único. yo no, no soy nada...no quiero ser poderoso. Quiero la levedad...la dicha.... sutil..diminuta...soy un ser con sed..yo sé que no estoy hecho para grandes empresas.....aunque hoy pedir poco es pedir mucho. pero sueño.

y qué....

Sé que un día llegué a París, sé que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven. Sé que salías de un café de la rue du Cherche-Midi y que nos hablamos. Esa tarde todo anduvo mal, porque mis costumbres argentinas me prohibían cruzar continuamente de una vereda a otra para mirar las cosas más insignificantes en las vitrinas apenas iluminadas de unas calles que ya no recuerdo. Entonces te seguía de mala gana, encontrándote petulante y malcriada, hasta que te cansaste de no estar cansada y nos metíamos en un café del Boul Mich y de golpe, entre dos medialunas, me contaste un gran pedazo de tu vida. Cómo podía yo sospechar que aquello que parecía tan mentira era verdadero, un Figari con violetas de anochecer, con caras lívidas, con hambre y golpes en los rincones. Más tarde te creí, más tarde hubo razones, hubo madame Leonie que mirándome la mano que había dormido con tus senos me repitió casi tus mismas palabras. "Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts." (Una pinaza color borra vino, Maga, y por qué no nos habremos ido en ella cuando todavía era tiempo.)

el mito

No importa que en el rito me atavíe con vestiduras de lunas y arcoíris, puedo ser despedazado por mujeres feroces, traspasado por una lanza de pastinaca, derribado por un hacha que detrás de mí acompaña con la sangre el sonido del estrépito, no temo ser pinchado en el talón con una flecha envenenada o arrojado por un acantilado o quemado en una pira, o ahogado en un estanque o muerto en un accidente…Sé que debo morir. No temo a un ejército con sus leyes llenas de odio ni a sus dogmas de obediencia…ni a su sed. Sé que debo morir. Imploro al tiempo una luna, acaso dos, en medio de la brisa nocturna y sus manos….bajo la arrogancia del placer, con su escueta sensación de manos llenas. No temo…se que debo morir…sólo pido un instante frente a sus ojos verdes, a sus dientes diminutos donde despiertan como margaritas blancas sonrisas y truenos…Donde descansa el temblor.

mis escondidijos

Si, puedo esconderme y mutar....pintar mis manos con el deseo dominante de ser un hombre indigno y solo. Con pinceles gruesos trazo, para que no se me olvide, letras que me indican un rumbo o me muestran una trampa. En el mundo se engulle siempre al otro...la larga fila no termina. Pero yo sigo mi camino....el viento es fuerte y fresco y mi nave...va hacía ti...empujada por mi deseo feroz de abrazarte y cerrar los ojos....una forma de la paz.

la caída.

El Hombre debe respetar el fluir de las aguas que siempre han transcurrido por la misma vera, son sinuosas y cambiantes, limpias y a veces turbias pero siempre en movimiento. El Hombre y su desdén sólo conocen la superficie de nada…pero ciertas certezas están arraigadas entre el sedimento y lo escondido en las aguas, su profundidad, la oscuridad de la noche. El Hombre sabe que ante lo inevitable solo sirve observar y sonreír, El hombre sabe y esto es un mantra: que “sólo es una circunstancia”.

la entrada

Empieza la “apnea”, el descenso, esa forma de inmersión típica de quienes han desarrollado ciertos cartílagos, branquias y capacidades liquidas. Se empieza a notar en el agua, a cada instante, que su profundidad no es misteriosa, ni produce temor…es claridad!!!! La espuma del movimiento, el AZUL, frondoso colgado del techo diciéndonos que el cielo está al borde la mano, en el instante mismo en que se acaricia el precipicio. En ciertos momentos la caída es solo un terreno donde los ojos se apaciguan, es un placer descender silencioso sintiendo el viento, en esa pose de ojos cerrados típico de los niños cuando quieren soñar. Las plantas aplauden gozosas, el viento juguetea empecinado con las oraciones de un Buda distante y desentendido…..Todo fluye…es energía. Y yo me voy hallando… No existe la queja…..voy dejándome limpiar con una esponja áspera mientras unos ojos verdes me reflejan…es necesario. Pero siguiendo al creador de la magia, Larsen lo sabe: No hay plazo que no se cumpla. Y aquí estoy.

Imposible.

Cuantas letras desgastaron paginas de lamentos y más lamentos…ya volverán de eso no habrá duda, pero el homenaje a algo diferente es más que obligado, ya no el silencio siniestro del desdén y el hartazgo se deben hacer necesarios, ya bastante se ha desgastado el mundo como para no dejarlo florecer. El Hombre sabe y es consciente que aprender es una matemática insípida pero necesaria…. Y encontró, por fin y después de obligarse a la quietud durante muchos días, lo que necesitaba entre las manos…una sensación de aire y de levedad propia de los estados cercanos a la muerte… o a su más cercana hermana…la vida.

simple

Te voy a dar mis manos que como plantas dejan pasar un poco de luz del sol entre sus dedos. Las mismas que juegan con la tierra y hacen crecer vida de ella. Te voy a dar el sueño de mis ojos, mi mente agotada y el paso del tiempo. El aroma y el sabor de mi boca, mis labios de frases celebres y tontas, dientes, la lengua que sabe algunas letras del alfabeto y juguetea y se desplaza por tus corvas, por el fuego…por la dicha. Te regalo mi espalda firme y suave…sin marcas ni ayeres. Te doy mi pecho, ese nido palpitante donde escondo el temor y la plenitud. Te doy lo que soy… Y lo que no,también es tuyo.

Desnudez

Las murallas al viento son lo que las rocas al mar, la desnudez siempre obliga a ser, a desplegarse, a liberarse, a darse. La desnudez obliga a apaciguar...a caer. El Hombre se dejo levantar del polvo, entrego sus harapos y encontró que algunas desnudeces no huelen mal, son limpias y abiertas...son la desnudez como libertad, como suspiro, como meditación, como sonrisa. Son la del pan compartido, la del café, la de la conversación inteligente o absurda...la desnudez de abrazar las plantas del hogar, de regaras con mesura y paciencia, el compartir en silencio. Son felicidad.....son vida. La magia de la desnudez es que es ahí donde el cuerpo menos importa y en épocas donde el cuerpo es todo, donde la vanidad es el marco del cuadro, donde es un bien de consumo, en la época de la frivolidad, yo me dejo llevar por algo que no se pudre y que al final es lo que vine a buscar y quiero atesorar.

Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.

El hombre dejo su cuaderno frente a la mesa de noche…abandono su cama y camino hasta el patio…..inflo su pecho ante el frío y suspiro largamente…dejándose ir encendió un cigarrillo y en medio de una fumada…lo derribo la inevitable realidad…..Se acostumbró, sembró una semilla que ya no logra controlar y no desea cosechar porque es maleza, cizaña…El Hombre encontró que entre todos sus días había entonado las mismas palabras y había construido con ellas su morada….estaba solo y ahora ante la piel dormida, ante la mujer que está ahí abandonada a su antojo, ante esa otra realidad se sentía ajeno… No lograba sentir….La noche cíclica como el poema de Borges le traía la repetición absurda, los gestos cínicos, la mentira…Si alguien hubiera observado detenidamente durante el momento, mientras el cigarrillo encendía la mirada de El Hombre supondría que era un ser que carecía de ojos…Que no podía ver. Nada más falso…se obsesionó y ya todo se le pasea consuetudinario, confuso, extraño y al acechar simplemente ve el mismo paisaje…

La verdad

Irremediable, el estigma hace que un hombre cargue su cruz, su culpa, el sudor de sus pies descalzos, la soledad de su silencio, la inmensa libertad de sentirse solo. Una forma digna del abandono, una luz áspera, casi indigna. El Hombre se enferma de desilusión y melancolía y se lleva una cerveza a sus labios, distingue el frío y las burbujas que parpadean en su garganta, sabe que la decisión fue dictada... y no es broma. !!

!!!!

lola

Yo se que todo se acaba…..que en la vida, hay un soplo de ingratitud y plenitud y que a veces se disminuye y desaparece… Yo ame, y tengo entre los ojos un sentimiento de estar pequeño, sintiendo que nade mucho en una piscina y que aún acostado en mi cama flotaba, si, ojos cerrados, paz, paz y amor…y tibieza…. No se por qué siempre cuando quiero pensar en lo más bello de mis días me tengo que remitir a esa época violenta y bella…y tú me enviabas allá con tan sólo mirarme y mover la colita. Lola yo me sentí embriagado de la dicha por vos…y no sabes cuánto de mi vida te lo agradece, ni cuanto te debo. Ve en paz que yo en algún punto espiritual nuestro llegaré a buscarte. De verdad Lola…MI CORAZÓN TE AMA.

Quien dijo que los cubanos son tristes no por dios, no, no por dios, no.

El paso.

He visto los ojos de una mujer, el dolor de un hombre, la sangre de la venganza, la sonrisa de la maldad y la felicidad, hace poco mis ojos y mi cuerpo abrazaron a un hombre que ahora yace muerto. Son esos sonidos cotidianos y estúpidos los que han provocado un enorme hartazgo, una forma de la vanidad, supongo. Una forma, posiblemente la más estúpida, pero la veo como una vía, un arma, una máscara. Pero quiero que entiendan que es en los murmullos sucios...los que saben a sal, a tierra, a noche, donde yo encuentro una melodía simple que me hace sentir agazapado... He muerto mil veces en las carnes dobladas y la sangre derramada. Y aún me sostengo.

Gelüste

No se por qué o cómo este Escrito empezó por la frase final...aunque sin proponerselo, fue falsificándose la sonrisa, llenándose de malicia la mirada, de resplandor; y puedo suponer que con esto, estoy redimiendo ciertas culpas, dejándome atraer por un sonido tan tenue, tan mío. Quisiera decir algo feliz, pero tengo dificultad para caer en esos espacios abiertos, en esa comparecencia de públicos, de eso se escriben todas las frases, en esas cómodas aparecen todas las fotos de esos instantes, FALACIAS!!. Quisiera escribir algo feliz pero no puedo, me siento traicionando algún dios que yo venero y termino diciendo por descuido y solo a veces cosas bellas, solo sublimes para mi....digamos que la respuesta podría ser que la belleza también puede estar en esos momentos que yo solo logro tocar por instantes o que creo que intento sentir. Quisiera decir que con sus manos yo tejo una manta con la que duermen mis ojos. y sin embargo esto es un abismo.

Siempre

El Hombre se encontró torpe e incauto sentado en su sillón. Cumpliendo con la rutina de la vida...esa vieja mordaza. Digo...voy y no me muevo, me desplaza el azar...ese verano de pobres. Giro y cierro los ojos, siempre pienso en el vacío, esa cúpula celeste o apagada... Sé que el mundo gira y eso ya es mucho...y sé que me puedo tirar en cualquier ruleta....siempre esperando que sea la negra suerte la que decida...

hartazgo

Aquí estaba, pura desnudes, simple llaneza, la cúspide de la vida hecha musgo y liquen, agua y fluir, soledad, mística y silencio…aquí estaba y me llene de fango...de putridez.

Nada

Si tan solo pudiera ver mis ojos, verlos, entender que en sus movimientos hay un soplo de vida, uno no más, un instante de luz…no más. Todo lo que le da sentido es un inmenso vacío, un basural, y el secreto, mágico, mítico, único…que no hay preocupación en mi corazón…..convencido estoy de que por mí no vale la pena respirar….soy tan sólo un hombre muerto.

A Muddy

Los sonidos de Muddy se apagan con el tiempo, sus ojos ya están cerrados y el metal de las cuerdas contra sus dedos suenan a orgasmo triste…una dicha tan pasajera que es inalcanzable disfrutarla. Muddy, envidio tus dedos Muddy…la facilidad con que plasmabas el dolor de una cultura; yo sólo me quejo y me creo redimido por tener los mismos pasos consuetudinarios y arrastrados de siempre. Desearía un arma musical como la tuya…escupir mi talento, pero me es ajeno, sólo se decir que miento, que sufro y que respiro…y tu sin siquiera abrir los parpados me das una alegría que ni llegaste a imaginar.

Ella decía

Ella, con voz temblorosa dijo: Mientras mi corazón palpite, sus manos temblaban....mientras mi pulso no se detenga seguiré amándote....pero su pulso por El Hombre se detuvo al final de esa frase.

como todo

De nuevo....recaigo, saudade....Algo que no es lógico me dice.... Morirás y al final todo esto le dará risa al que lo pueda recordar....

Yo sabré.

El Hombre incierto, su jauría hambrienta, la sed…. La sequedad tosca de la mirada, un velo, el vaho nauseabundo bajo la tela roída que permite pensar en un cuerpo como cualquier otro. La metáfora del amor….la promesa es que nadie sabrá, hasta la muerte y su último aliento, hasta el suspiro donde se renuncia a la vida…con el puño apretado el hombre escondía, escondió…todo. Deseo navegar, quiero el silencio, una parte del adiós, la mirada posada sobre una mano que aletea desde la llanura diciendo: esta es una vasta agonía, un espejismo… Pasan y pasan los días, se posan recurrentes algunas palabras, formas de la mímica del amor, sonrisas, unos dedos sedosos se entretienen en los labios, se van volviendo humo, polvo, escombros de un ayer. Ella no sabe…eso decían, mientras él la contemplaba jugando con unos hilos de colores…formando una telaraña que se deshacía a su capricho. Estoy vertido…Supongo, maremágnum y capricho, un suicidio empalagoso. Vertido….dado, puesto, enterrado, muerto. Me limito a mover los ojos en sus cuencas y a sonreír desprevenido….

sólo estoy durmiendo...es sólo eso.

No.

Muero, soy la negación de todo mi ser. Me desplazo, camino lento, seguro silencioso. Dejo, todo....construiré con barro mi morada. Entiendo, aprendo e ignoro, símbolos de la vida. Tengo, Dos linternas verdes que alumbran mi camino. Prefiero, Saber que todo algún día cuando cierre mis ojos desaparecerá. Me digo: todo llega, ya vendrá. Levedad, levedad, aire y respirar bajo el agua......

La luz, la luz siempre la luz, maldito efecto de la oscuridad. pensar que las comodidades embelezan hasta los actos más puros como el amor. Sentir no es dejarse llevar por lo evidente, lo hecho, las sedas de la comodidad esculpen deseos ocultos e inexistentes. La palabra de la efigie siempre ha sido de Dios.... La predileccion por el azar y el determinismo del hombre... estar entregados a un sentimiento...Al Amor... y sabernos perdidos... Es una llaga, la lepra... Si tan solo dijera te lo juro por mi sangre como lo hice yo...lo que fluye...lo que me constituye..lo que soy. Pero se armarán estruendosamente bajo la oscuridad los abismos más inhóspitos e infinitos... como Borges,....Los laberintos, los espejos. la memoria, Funes... Seré por capricho un tigre....Mis Ojos cada vez más agudos...ellos caminan, son maquinas...la perfección.....los detendré....cambiarán. Entiendo a Nietzsche y eso puede ser una vanidad, pero acepto que las injurias a estas horas le tienen sin cuidado. Dios, es sentir..... quisiera la inmolación y el viento..... pero Dios, la certeza me impide saber que Dios es la esperanza misma... En mi como en el señor...ha muerto. Iré y quién lo dijera...pondre ladrillo por ladrillo sobre las letras que componen su nombre. será una tumba...Llena de dolor... Y aunque se que es un veneno....soy un animal modesto...un lagarto...de colores. El amor....esa palabra. Las letras que ya no son más que el acomodo del culo....en una silla donde todos son flores......la impotencia de la imaginacion...Dios..Nadie entiende. Y yo no te me voy a acercar....me dijeron una vez. Nadie entiende nada... definitivamente. Soy un ser que aprende...y eso me maravilla. El amor....

El silencio

Sé, porque se apaga cada vez mas la luz de mi mirada, que estoy en silencio. Quisiera solo poder darle a mi ser un momento de simple y liberdora paz...Estoy en silencio. Pienso en todo aquello que no fue...espero que no sean deudas alrededor de mi vida, quisiera volar....El amor esa palabra.... Pero soy un ser que como ciertos felinos se esconde por naturaleza propia, quiero ser liviano...un ave de ojos verdes.

La maniacodepresión o la depresomanía?

Ya paso me digo.....Ya paso la depresión, ya termino el estar hundido...sólo falta medir lo que se vaya a hacer con la manía y esperar con paciencia que vuelva a dar la vuelta el mundo.....esperemos que amaine....que no siga cayendo todo como ha ido ocurriendo...esperemos que no se continúe agravando...Amen!

despedida

A veces hay que aceptarlo...me rindo...la vida me gano.!!

voyager

Voyager.
Soñé, he soñado, soñare, Desearía…
Una noche encontré una maquina llamada voyager…como yo…era mi sueño, era las estrellas mismas, era mis ojos cerrados y una sensación que cada día se me hacía más extraña, estaba con los ojos cerrados, aplicadamente cerrados sintiendo la felicidad embargarme, llevarme lejos…hacerme flotar…..sonreía…con los ojos cerrados sonreía y el mundo importaba poco.
Todo importaba nada porque todo lo tenía guardado en mi pecho…volaba…volaba.
Desperté...Acá estoy...y ya nada es así.

de tanto caminar

yo soy El Hombre. El indigno artífice, soy la palabra soledad, vacío. Soy el recuerdo de un individuo con mi propia voz, acorralado por la vida.
Harto de apuestas perdidas, harto de creer que la felicidad es una cosa que debo alcanzar...la he perseguido, mal seguramente pero he hecho el esfuerzo, me he detenido y continuado...velozmente o con parsimonia...hasta he intentado ser diferente, pero ni siendo consecuente he podido generar confianza, soy la mentira encarnada?, he querido sonreír, pero todo es agonía, y mis manos...solo alcanzan aprehender la nada, a veces cierro los ojos y empiezo a pensar que el viento puede ser unas manos que me tocan y se deshacen.... mientras tanto yo me desvanezco en medio del deleite de lo que solo es un deseo...

solitude

No queda un lugar donde mis ojos no hayan poblado con su ausencia los rincones de mi hogar.
No existe un espacio donde no haya tanteado el viento....sentido su perfume en pleno vuelo pasar sobre mi.
No hay un sitio en el cual mis palabras no hayan prolongado el sentido del silencio eterno de mi casa.
y sigo....prolongandome tercamente...en una espera en pleno vacío, en medio del silencio....vuelto la misma profundidad de las palabras que a veces no abarcan ni un poco lo indecible que se siente en medio del pecho.

El sueño...el espanto.

El Hombre entró en la habitación donde su abuela trataba a cada palmo de su respiración prolongar un segundo mas su vida...deseaba que una luz o la fuerza interna de cualquier milagro pudiera poblar sus vidas de las mismas cotidianas experiencias, barrer el solar, sentir el aroma de la tierra y las flores al ser bañadas en las noches por la regadera, percibir la caída del sol a través de las copas de los árboles; permitirle disfrutar un instante más de esa dicha que no se olvida.
Eso ha sido siempre la misma y recurrente pesadilla, la fuerza de un recuerdo que no se desvanece, la añoranza de volver a los días donde no tenía que soportar, donde los golpes eran dulces, pero nada es como se lo recuerda, ya pasó y terminó, eso es aceptar...morir un poco y seguir dejando que la parte que aun no perece siga palpitando...riendo...así se pasa la vida...como una broma...un muy mal chiste.

K de Kafka.

no olvidar, no olvidar nunca que las únicas palabras que tienen el derecho de existir son las palabras mejores que el silencio.

http://www.youtube.com/watch?v=5XxZE__3GcY&feature=related

una queja más una queja menos

La fiesta de la vida…los pedazos que no sirven, los recuerdos, simplemente absurdos, la nada y yo no aprendo, la nada y sigo escribiendo, la nada de nada de este mundo de mierda pesado y fastidioso, no encuentro la forma de no sentirme mal, de no sufrir por los que sufren que son tantos, me duele el hambre, me duelen los muertos, la sangre que derraman en África, en América latina, en China, el dolor de un perro, de una ballena, de un toro, un árbol que cae, un bosque destrozado, me duele. El mundo me duele y no hago más que pensar que hacer. Odio esto, odio a la humanidad que devora, que engulle que sigue y sigue, que no descansa, no se detiene recapacita y cambia…posiblemente eso este vedado para el ser humano…para…dejar de generar dolor o de sentirlo…posiblemente yo sea tan humano que no logre saber que desde otro camino llego al mismo punto…nada cambia….todo empeora…y nada se mueve…Tercamente se queda ahí como yo.

Eso

No sabré si los hombros son o serán una parte importante en la historia de los recuerdos...pero sobre ellos reposa el hastío.
el ciego, quién lo creyera supongo yo, también se complace cuando entre las imágenes que aún recuerda entiende que la plenitud también puede ser una apuesta con el vacío...sin amagos de dolor...la simpleza de la vida lo exige...
las manos observadas desde la retina de mis ojos son mantas que cubren mi rostro y a su vez la tersa sensación que producen en una piel...que sin más es la morada de los placeres. No engaño a la vida...la detesto y ella...quien lo creyera..todos los días me recuerda que no soy aún bienvenido.

Payaso

Cuando el payaso con su mascara sonríe nadie logra notar lo que detrás de ella se encuentra. Tras la risa están los sentimientos, como detrás de la amargura cabalga también la sensación de estar deshabitado....
con sus piruetas él asciende hasta la cumbre sorprendente de la mentira, sonríe, hace parte del espectáculo, él es el espectáculo....
Siempre cuando alguien se esconde tras lo inevitable, cuando se convierte en un ser complaciente por el hecho de no tener que soportar más peso que el justo esta mintiendo. sonríe y todo sigue su curso.
pero siempre estalla entre los espectadores el aplauso, la paga que como el dinero embriaga y hace sentir que lo justo fue dejar de soportar...
pero Cesar es como el viento...soporta y a veces termina desecho dentro de la misma tempestad y la furia de la tormenta.

nada

Con cándida amargura El hombre recuerda…se alimenta…se envenena….tantea el viento entre sus cabellos, se entretiene con el paso de las cosas y ve llegar desde la lejanía lo que alguna vez pudo ser y que como todo, no fue.
Nutre sus recuerdos de las manos que palparon, no una mujer, sino y por diminuto que fuera, la embragues de la dicha, la dulzura de la vida, la simpleza de lo bello, y cedió, por fin sus trucos mágicos se derrumbaron como arboles ante la inevitable tormenta, solo la piel y las carnes, se estremecían ante su presencia que simplemente lo cubría todo, y lo que en algunos tiempos era un manjar de comensales ciegos se había convertido en el instrumento, cada dedo húmedo formaba una línea que lo explicaba todo, las lenguas se enredaban en un deleite poco común y el tiempo se movía al compás de lo infinito. Y era magia.
Pero ya ha quedado atrás esa época en que todo era luz y se ciñe nuevamente una cuerda antigua con la que muchos hombres habían perecido, solo queda el eco y cada vez se hace más tenue.
Seguirán miles de ojos palpando la curvatura, untando con saliva y palabras repetidas los mismos labios, penetrando una carne podrida que dirá las mismas cosas, el eterno retorno, la mímica del amor y al final ni esto tiene sentido.

Onetti.

Nadie más sabe el secreto, ninguno de los presentes entiende las formas sublimes bajo las cuales unos ojos verdes se deslizan solidificando el recuerdo.
Todo queda intacto, inamovible, detenido... Las páginas de un hombre, delimitaron en cierta medida su camino, también y como consecuencia de lo primero crearon las simples incomodidades, las vicisitudes, los engaños y las vacilaciones.
En contra de todos y todo deslizo una mano bajo una hoja y palpo lo que puede ser un arma o alguna forma que la imita....sigo fumando en silencio y evoco vagos recuerdos pero ninguno dice nada....han perdido todo su ser, ha desgastado su alma y como consecuencia terminan siendo solo recipientes que toman la forma de lo que uno les de, se alimentan del remordimiento escaso o de la alegría efímera, se van como los días. Onetti: quisiera decirle que me convertí en un personaje suyo, quisiera decirle que es duro, que fustiga la piel, que asfixia...y por último decirle que SE LO AGRADEZCO.

Si tan solo pudiera terminar con el empeño estúpido de enredalo todo, debería cerrar los ojos y lanzar un grito, destrozar dos platos, encontrarme como alguna vez....ENTIENDO que existen momentos en que las palabras no logran abrazar ninguna definición, siempre esta vida se vuelve el extraño espacio en que la melancolía acoge todos mis recuerdos... quisiera caerme ...como sea....pero sé que me convertí en un enfermo temeroso....la vida se volvió un admirar los logros ajenos....me quisiera morir...experimentar como se dilata el tiempo y quedarme con tan solo un momento......

la Imaginería

Quisiera un mar de sexo, el olor de sus manos aplacarse en mí, tomar esa carne que se pudre y hacerla temblar, pero soy un vertedero de la nada....un trozo de roca en medio del vacío, en medio del oscuro espacio del tiempo.
Mis manos sumidas entre la tierra, contemplando los colores que de ella emergen al sol de los días, desearía la entrega de alguien con colores, sin disimulos, sonreír y poder sortear las escaramuzas cotidianas, el temor a la muerte, el dolor de todo.
Quisiera El hombre poder andar con displicencia, saberse completo con algo, un todo de dos, dos pedazos diversos de una misma cosa, una misma intención...pero irrumpe la vida...toca o tumba mi puerta...me desplaza entre la solitaria melancolía y el desdén de la palabra consuetudinaria...quiere El Hombre Llegar a algún lugar sin nombre, con las mismas fuerzas que cuando se disponen a mover los pies hacen que estos se desplomen frente a la realidad que como una totalidad siempre vuelve recurrente a decirle NO.
Punto.

Anestesia

Ya no miro, no busco encontrar una luz, metafísica de la esperanza convertido en anécdota, en juego verbal, en saliva, en mentira.
Ya no deseo….
El hastío se poso como una diosa que especula entre oídos…diciendo palabras agudas e inéditas.
Ya el pasado no me recuperó, los recuerdos cuando no importan se olvidan, y esas fibras de piel ya no son nada, los nombres que antes posaba en mi boca no mueven una sola fibra en mí, y pensar que antes suspiraba y anhelaba eso, soñaba con el olor de pieles derretidas, tocadas, penetradas, soñé con que estaban desarmadas bajo mi peso, ahora aprendí y creo que esa fue su función, a creer que no le debo nada a ninguna mujer y que de tantas manos y ojos y bocas y sexos no deseo ninguno. Los pocos recuerdos que tengo son imágenes borrosas, frías, absurdas, posiblemente maquilladas por la tontería y la sonrisa.
Ahora sé que es mejor esta solo que recolectando cosas que más tarde no tendrán ningún valor.

trescero

Por tomar las decisiones que tomó en la vida El Hombre llego hasta aquí, cuando su último impulso, el pie que determino que existió en este lugar, que su sombra insulto el suelo debajo de su alfombra de mal humor, determinado a acabar con todo. Sempiterno degradado. Detenido, ensalzado, escupido, difamado. El hombre desgarra la tierra de sus manos, lava con agua los sedimentos de la vida, nadie como él, y él lo sabe, se ha detenido a mirar todo. Absolutamente todo lo que le pasa por el cuerpo, por el tiempo, por el olvido.
La luz del sol golpeando en su frente, sus ojos cerrados compulsivamente ante la luz. El calor, la desesperación y el hastío. Esta acá y no mueve su mirada fija.
No sonríe…Hace tiempo que sus celebraciones son en silencio una oración y la promesa que pronto terminara...La vida no puede durar eternamente y con su paciencia fácilmente se despedirá amablemente y no volverá.
Así fue todo.

La Voz.

La voz de El Hombre era a veces suave como la seda....en la oscuridad podía ser fácilmente confundida con una caricia o un sonido; Shhhhh...podía ser ínfima o infinita. Tocaba con dedos de aire, con letras y párpados, con el desparpajo que solamente una sorpresa puede generar .. También era en algún tiempo un canto o una súplica recurrente...un mantra, un eco, un vacío.
O estas manos, o estos ojos que solo observan, ven pasar, con su color pradera....
con sus labios de atardecer.

ADIOS

Hoy tan solo con encontrar los restos de unos ojos displicentes, El hombre se pasea la mano por la barba, se sienta y piensa: " puedo ser algo o alguien, seguir unos pasos, meditar sobre la esfera celeste y detenerme en las interminables contorsiones de la humanidad, en su hilarante tozudez" y no logro entender cuál es el fallo, en qué punto no me ubico, qué cosa deje pasar?" Lo admito ME EQUIVOQUE, soy un ERROR.
nunca lo sabre...
pero de todos los días en que me moví poco complacido con la vida entendí algo....No soy nada, no soy nadie, no soy más que la plástica armonía esculpida por el deseo de los otros... y como todo las partes que sobran me las quedo yo..haré un negocio que no da cuenta de plusvalías... es la simpleza pura..seré la nada. No tengo que dar, no deseo aportar, no quiero sumar, no entiendo las ecuaciones del amor, me limitan, me fustigan....me desilusionan, me entristecen, llega un momento en que un hombre se da cuenta que esta perdido...y yo lo estoy.

Un sueño

Ella viene hacía mí, su mirada está vacía o vaciada o llena de nada o hecha de soledad, sus ojos se entrecierran un poco por culpa de una luz que yo no ubico y yo la espero calmado, no sin sentir un poco la exaltación por ir recordando su aroma, delineándola con mi mirada, distribuyéndole atributos a mi antojo, recordándola...pero no. Ella está ahí frente a mí y yo la observo...soy una palabra…soy la desilusión. Sé que cruzamos tres o cuatro frases y no logro imaginar las palabras que pude haber dicho...tampoco se con cuales ella bautizo mi alma dormida.
Me levante exaltado…agradecido con el sueño por traer a mí en medio de la noche y a través de sus mecanismos a una mujer que no me dijo nada...que me permitió...
Como a muchos mediante sus manos…salir un rato y en medio de la oscuridad…volver a volar.

haine

A los hombres prepotentes...los encargados de todo...los displicentes ante lo bello de la nada, los angustiosos y corredizos hombres de negocios...maestros de la muerte, los gordos indigestos de poder...sonrientes comensales de sangre ajena.
A las mujeres completas...temerosas del sudor y el dolor.
sus pasos marcados por la asepsia del dinero...A las mujeres de torres de papel, desmembradas por el sexo inocuo....aprendido a punta de rezos y complacencias.
A los días que no cambian...como un péndulo tormentoso que me lleva.
Al ruido de la gente...sus palabras y cicatrices con las que buscan complacencia, compañia.
Soy un dios atormentado y pálido....he hecho caer las hojas de muchos árboles, y cortado las flores de cuanto ser vivo se ha acercado a mí...soy un Demonio sereno...un hombre.

shit-chet-

Noto...con sorprendente desagrado, el deseo de estirar las manos y alcanzar algo...así sea un poco de lo que la gente llama humanidad.....nadie podrá entender.
Miro el tono de un verde entre miles de colores y se que eso es la esperanza o la intención de solo volver a buscar lo que como hasta ahora en mi vida me ha hecho sentir...un SER PERDIDO.

El señor lo comprendió, lo pasado de moda de su corazón, esos sonidos perdidos, como el llanto que ya no va...
algo siempre ha retumbado en su pecho, él siempre ha sentido su corazón y en un tiempo una impetuosa ave volaba sobre el firmamento, mirando el sol...
luego y con el tiempo...silenciosamente fue apaciguando su movimiento, y eso que antes lo hacia soñar ahora era solo como mucho un pequeño viento, solo un soplo, un caminar marchito...Ahora se sienta y se mece como un pequeño y somnoliento anciano....
señalando, promulgando leyes inauditas... laberínticas...sombrías.
El señor comprendió...Esta SOLO.

sin titulo

Los hilos de agua que caían de la montaña se resbalaban entre las piedras blancas que había limpiado el rio durante años….Así se limpian ciertas cosas, Pensaba El Hombre observando como gira la rueda de la vida y la muerte….. Parado sobre un pequeño puente El Hombre pensó en Heráclito, en Borges, en Onetti y en todo lo que perdió.
Aunque las ilusiones siempre brotan como cizaña él aprendió a deshacer las puertas, los muros, la esperanza misma…..todo era ligereza, aire, espacio vacío… y él sobre una pila de escombros, devastada la soledad, logró trasladar los muros a sus ojos y aprendió a ver, y con ello aprendió también a ser silencioso como algunos animales nocturnos…siempre al acecho, vigilando…siempre adentro.

Escasez

El hambre a veces....pensando en Horacio y en julio.
esta vez las manos en los bolsillos buscan un cigarrillo que quite el hambre, a veces....

Es eterno.

El cansancio de mis ojos....
la perseverancia de mis pasos....
el disfraz que me acomodo...
la certeza de mi voz....
el silencio compañero....
los días que se siguen uno tras otro....
no encontrar un acomodo.
querer dejarse ir.
irse.

Nada

Y se quedaba mirando un pequeño espacio en medio de la nada, notando, como iba bajando la claridad como una miel espesa, lenta, total. En medio de la soledad iba sintiendo como brotaban sus pensamientos, esas pastillas que el dolor de cabeza ataca. Solo. Sin sensación de fuga, con hiel en la garganta, con hastío, con asco, con el deleite y la desazón propias de la derrota. Con el maravilloso odio que brota tras la pérdida, con el peso de más días, de más recuerdos…Iba notando como al cerrar los parpados podía sentir unas manos que lo tocaban, una boca que decía su nombre, uno ojos que con cierta avidez e inquisidoramente lo llamaban. Y ahora todo es vacío, son imágenes que van perdiendo su tono, notas que dejan de ser claras y se convierten en el pretexto de un mal respiro.
Cuantas veces escribiré estas palabras. Cuantas notas se necesitaran para componer un Allegro ma non troppo….

Y ella al final sonreira

probablemente no pueda evitar llegar hasta estas paginas....
y no hay nada que decir...si supieras que mis dedos se mueven al compás de un sonido tan tenue y que eso es como recordarte...y sentir el corazón,,,,una sensación de embargo en pleno vacío...eso que algunos llaman romanticamente ENTREGARSE...
pero con chet baker diciendo you dont know what love is...susurrandolo sobre el viento mientras un piano......
si supieras que mis dedos se mueven y tengo un pie al borde de la confesión pensando que no escribo por ningún reproche y que entenderemos......chet....pienso que es alguna demostración del infinito o de alguna belleza que yo quisiera acariciar...
eso es como la muerte, la trompeta fugaz.... algún remedo de la distancia...
hay tantas historias..
esto se habría podido convertir fácilmente en un blues o en otra cosa; algo como pedirme que la ponga en su sitio....en un muro donde recordarla....una bella amenaza frente al adios....pero se llamaba you dont know what love is y chet susurrando y se me agota la voz. si supiera que este sonido lo reprocho por ella.rompiendo el infinito...
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y podría ser que sonriera.....

la necedad

Qué necesidad existe en que diga un nombre?
Un nombre es sólo eso: flor, es cualquier flor, no deja pie al misterio...no permite pensar en el agua que sube por sus venas, ni la sed con que ella consume la vida.
miro las manos y no veo mas que líneas, difícilmente pienso que eso me pertenece...las pertenencias hastían....el goce hastía, la vida lo hace consuetudinaria.
Que necesidad puede haber en que diga sexo, si puede uno imaginarse el olor del amanecer, el café, la lluvia...soñar con que ese día no pasará...pero todo termina como el silencio...alguien disimula una mueca, toca una puerta, induce con una pregunta tonta. Rompe el ocaso.
Recuerdo que una tarde llegue a un sitio llamado el valle del silencio.....

El Hombre

El Hombre

Dónde cabe tanta desolación, dónde guardo tanto desconsuelo, dónde esta arraigada ésta melancolía de péndulo.?
-Pensaba El Hombre, con la mano puesta en el único lugar culpable, el baúl que escupe sangre por todo el cuerpo.
Soy un cáncer que se come a si mismo, la cura de algo propio.
soy la maldición de ser, soy el verdugo de mis ojos, soy la palabra dolor, soy la vacilación y el desconsuelo, pensaba...sintiendo cada vez con mayor ira como sus pies lo doblaban y lo postraban contra el suelo. puso su cabeza en la tierra. Oró.
Dio gracias por todo.
imploro por fuerzas....que no llegaron.

breathe

la cura para la asfixia del alma esta en dejar de respirar.

El adiós....los adioses.

bajo el gabán se movían las manos tanteando los fósforos y los cigarrillos, el frío golpeaba contra la piel descubierta y pálida.
En estas condiciones es imposible encender cualquier cosa -pensó El Hombre.
Empezaba a llover y caían cada vez y con mayor ferocidad unas gotas que traían la sensación de querer lavarlo todo.
abajo, en las calles más próximas a los burdeles, seguía sin detenerse el sonido de un tango, el ronquido áspero de una vitrola, el llanto de algún Gardel; algunos hombres veían desinteresados desde sus mesas el movimiento calculado, la frialdad de la mirada, el compás cadencioso de unas caderas. Cada uno de los clientes deseaba una decepción, el fin de la música, alguna equivocación, una puerta que se abre.
Volver a la desdicha de saberse habitantes y dueños de sí.

el día

pensaba El hombre: " todo ser debe ser consciente de que hay un momento en la vida donde la decisión debe ser la muerte.
Y exhalo.

El silencio goteaba, bajaba sinuoso a través de las piedras. Refrescaba la noche.

Ella

Ella era como miel que bajaba por mis labios, era un viento fresco cuando cerraba los ojos, sentía su presencia antes de ver su rostro.
la inventaba, la invente.
luego de esto desperté de un sueño.
todo de nuevo a su cauce.... río abajo.....hasta lo profundo del mar.

desafiante

Hasta la asfixia, El Hombre acorrala una piel, va formando en sus labios una comisura rígida, segura, final.
Abre los ojos para VER, desplaza su mirada a través de sus curvas, silueta sagrada, intenta detenerlo todo, mientras se va formando bajo la carne el temblor, entiende que todo ese instante es una sonrisa de ojos cerrados, determinado a dar un paso, pudiese ser el último, nota cómo detrás de sus párpados se forma un silencio inmenso.
es la oscuridad....la esperanza.....el silencio.....esta solo.
En su vientre respira un dragón.

Desprovisto de cualquier sutura, El hombre camina despacio como las manecillas de un reloj....olvidado en el fondo de un estanque. tic toc tic toc.

Cuantas

Cuántas flores se deben pisotear para encontrar nuevamente el camino?
y si devolviendo los ojos atrás El Hombre notara que sólo existía destrucción a su paso, que todo lo derrumbado fueron una manos que tienen al dueño de mirada profunda rumiando y derrumbado.

epitafio

decía en la rueda de caucho puesta sobre su tumba: de rodar y rodar....

Nausea

Hoy como todos los días estoy cansado.
Solo quiero sueño, ver, silencio....aplacar el desdén, la sordidez, esta nada que va abarcándolo todo. que me asfixia.

el silencio esta hecho

Y si El hombre muriera por culpa de su corazón...

uno

Retirado en un rincón, observando como el sol se desplaza a través de las hojas, notando como se torna el verde oscuro en un color más pálido, como el tiempo juega con los tonos del día, le duele el pecho, aspira su cigarrillo, desplaza sus ojos por la tierra, ve el diminuto e incansable trabajar de unas hormigas que acarrean como una bendición lo que sera el alimento, la supervivencia, el mañana.
el sol golpea su rostro y lo obliga a moverse, en un último intento por hacer algo, suelta su cigarrillo y nota el sudor comenzar a brotar de su espalda.
Estoy tan solo- piensa.
una furiosa patada espanta a las hormigas que han quedado vivas.

vacío

señalando la frente, dándole de tornillos,(haciendo el gesto ese de la locura) sonriendo, callando, esperando, ido.
el vacío no lo llena nunca nada.

saliendose del tema

30 años.....un periodo largo de esclavitud.
no son tantos si asimiláramos el asunto de pensar que el estudio, donde nos forman, no es algo impuesto, la diversión a flor de piel, maldita sea...golpes, abusos y violencia. Afortunadamente la inocencia (años más tarde nombrada como guevonada) en los años de infancia se diluía con sonrisa y la difusa alegría del que no sabe.
el sufrimiento se disminuye entonces a los años laborales, ya sin inocencia y con las manos puestas al servicio de la esclavitud pagada a pequeñísimas cuotas quincenales.
pero para no salirme del tema lo que más duele es haber perdido la dignidad o pensar que no se tiene.
es, terminar así.
feliz 5 minutos cada quincena, diciéndose: me pagaron. para luego recordar, no me queda nada, me falta y me siento indigno. un esclavo.
por tan poco.
por nada.

Two English Poems

I

The useless dawn finds me in a deserted street-
corner; I have outlived the night.
Nights are proud waves; darkblue topheavy waves
laden with all the hues of deep spoil, laden with
things unlikely and desirable.
Nights have a habit of mysterious gifts and refusals,
of things half given away, half withheld,
of joys with a dark hemisphere. Nights act
that way, I tell you.
The surge, that night, left me the customary shreds
and odd ends: some hated friends to chat
with, music for dreams, and the smoking of
bitter ashes. The things my hungry heart
has no use for.
The big wave brought you.
Words, any words, your laughter; and you so lazily
and incessantly beautiful. We talked and you
have forgotten the words.
The shattering dawn finds me in a deserted street
of my city.
Your profile turned away, the sounds that go to
make your name, the lilt of your laughter:
these are the illustrious toys you have left me.
I turn them over in the dawn, I lose them, I find
them; I tell them to the few stray dogs and
to the few stray stars of the dawn.
Your dark rich life ...
I must get at you, somehow; I put away those
illustrious toys you have left me, I want your
hidden look, your real smile -- that lonely,
mocking smile your cool mirror knows.

II

What can I hold you with?
I offer you lean streets, desperate sunsets, the
moon of the jagged suburbs.
I offer you the bitterness of a man who has looked
long and long at the lonely moon.
I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts
that living men have honoured in bronze:
my father's father killed in the frontier of
Buenos Aires, two bullets through his lungs,
bearded and dead, wrapped by his soldiers in
the hide of a cow; my mother's grandfather
--just twentyfour-- heading a charge of
three hundred men in Peru, now ghosts on
vanished horses.
I offer you whatever insight my books may hold,
whatever manliness or humour my life.
I offer you the loyalty of a man who has never
been loyal.
I offer you that kernel of myself that I have saved,
somehow --the central heart that deals not
in words, traffics not with dreams, and is
untouched by time, by joy, by adversities.
I offer you the memory of a yellow rose seen at
sunset, years before you were born.
I offer you explanations of yourself, theories about
yourself, authentic and surprising news of
yourself.
I can give you my loneliness, my darkness, the
hunger of my heart; I am trying to bribe you
with uncertainty, with danger, with defeat.


- Jorge Luis Borges (1934)

La serenidad

Quisiera El hombre encontrar la serenidad plasmada en un daguerrotipo, abrazarla y atesorarla como un bien inmerecido....tenerla...poseer la paz y el silencio, que cada parte de su cuerpo no se altere frente a nada, que nadie logre arrebatarle esa paz que metódicamente se construye y que siempre termina por derrumbarse. Que siempre terminan derrumbando.
Desearía que el fin estuviera cerca, pronto... poder apagar una luz, sin encender otra...ocultarse en silencio en las sombras...no buscarlas, ni la suya..no ser nada...ser nadie.
Respirar en paz.
por ahora sólo reza para que llueva y se apague el día.

malditos hábitos

Con impecable lentitud El Hombre re-co-rre sus recuerdos; arte de un rumiador. ARTE.
Displicente se deja ir, mirando con pulcritud todo lo que ha sido parte de él.
Formas del dolor, supone, espacios donde se agazapan las penas.....
Le gustan los límites, los bordes, rincones y agujeros. Llevarse a lugares donde exacerba respirar, para él son sólo simples formas, mirarse y no verse, jugar con un pequeño artilugio que se desmorona ante sus manos, mirar el papel tapiz, el cenicero, si tan sólo pudiera estar acá...
pero siempre dejándose llevar.
por la nada que cautiva.

pff

Dentro de las manos se entreteje con lentitud implacable la lluvia....
los dedos se mueven en una intención de lengua muerta.
algo siempre sonríe en medio del letargo de los días.
Me encantaría saborear tu nombre.....
mezclarlo con mi saliva espesa, con noches de tabaco y sordidez, de alcohol......y nubes.
que algo fuera nuestro...
pero he cambiado tanto...
los días con sus noches me han convertido en un ser lúgubre,
solo apuesto centavos,
migajas.....
temeroso de perderlo todo....
escupiendo cansancio consuetudinario
tic toc.... llueve.
nada es mío digo rabioso...
molesto por querer algo o alguien o algo de mí...
no tengo nada....años y años de lucha y no tengo nada..
quiero decir...
es decir
no soy nada.
To be cesar To be....