la desolacion

El hombre vio.
las musas pasaron velozmente, en cada paso la muerte se acercaba en silencio, tan solo esperando llegar, calma, a posar su mano en la espalda, la frente o el hombro....hermanada con él, con ella él también.
qué es la desolación? intento preguntarse el hombre...
nada responde.

esta bien

I made a mistake....i made a mistake

La frase.

"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
"No hay nada en lo que valga la pena creer...todo muere."
Onetti.

los adioses

El peso del pasado......
la repetición y el silencio....
el hastío y el pasado...
el pasado y su hastío.....
las palabras.....
la ridiculez......
el cuerpo, los ojos y la boca.....
simbolos..... y su peso.
el viento atravezando recuerdos...
los recuerdos silenciados por la memoria...
el amor....
los adioses....
las palabras....
nada.

El Hombre agarraba los senos de la mujer, los presionaba para sentirse asido a un otro, entregandose a la deformacion que creaba en la piel, sentía cada vez y con mayor exactitud el palpitar desesperado, el calor y las primeras gotas de sudor que se formaban en los repliegues de sus dedos....cerraba los ojos; la deseaba muerta, o agonizando....en un estado terminal....quería que ese espacio fuera una despedida. el final....Pero, El hombre se entrego con ojos cerrados a la idea de que esa mujer ya había pasado por otras manos, sentido las mismas cosas, abierto los labios mientras era penetrada, esa mujer había dicho te amo y había sufrido, fue en algún momento como todos; ella, la temerosa, la que temblaba bajo el peso de otro cuerpo cualquier vez,la que en silencio se dejaba mirar por unos ojos en los que ella se perdía; -la mimica del amor- pensó EL Hombre una o miles, eso también era esto y se entregó a la meditación fustigante e inecesaria pero enfermiza de saberse repetido, hipócrita como todos. Todas son ella....yo soy lo que después de mi quede...la nada.

bajo

Recuerda el hombre... como desde ahora ya todo es más audible, siente el sonido recurrente de las palabras...en el pecho...invadido por un cáncer maloliente recuerda cuando las manos de ella se posaban y besaban su corazón, con los ojos cerrados lo atraviesa ése recuerdo, y únicamente logra entenderlo como un sórdido chiste o el pago por tantos errores.
Pero, toda la historia no es un sentimentalismo itinerante; sería tonto poner el pensamiento del hombre en esa perspectiva....Ella también debió ir cediendo con alguna sonrisa distraída, pudo o logro entregarse llevando los ojos cerrados y las manos empuñadas hacía ese paisaje desvalorizado pero deseoso de comenzar a ser de nuevo.
Ella también encontró...aflorar un nuevo deseo...un nuevo desengaño...
Bien decía Maqroll: "La nostalgia es la mentira gracias a la cual nos acercamos más pronto a la muerte"

Dijo El Hombre:

Yo no tengo alma, lo que creo que es sólo me sirve para darme cuenta, de que esta mal al igual que yo. De una fuente de inmundicias por más esperanza que exista sólo brota eso. Inmundicias. Dijo El Hombre: tres segundos despues, un sonido y su estrépito levantaron del suelo varias palomas que huian desesperadas de un objeto que se desplomaba conta el piso.

sal

Con cuanta codicia el hombre acariciaba el pasado, ese momento de pan y mesa llena, de juegos místicos y tambaleante placer.
Llenos los labios de palabras tercas, de obsesiones desmedidas; de esas cosas esta hecho el olvido repetia el Hombre.
El silencio lo concreta todo pensó el hombre; sólo es ver como las conversaciones de los demás se esfuman finalizada la tenue presencia.
ahí esta el detalle.
eso es todo.
dejar que las palabras cubran como migajas el suelo, sin dueño.
Ni un poco de mi presencia, decía el Hombre.
Eso es ser.....No llamar las cosas...eliminar su existencia.
Pensaba el Hombre.
Triste engaño....
La falta también se nombra.

Balada del ausente-Onetti

Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.

sin ojos

El hombre ciñe el peso de las palabras, cierra los ojos buscando silencio, respira, su cuerpo se va volviendo una masa pesada, profunda, oscura.....toda la dignidad perdida ya no existe, sonrie y se recuesta aún mas en un espacio imaginario, desearía no pasar por esto o no ser consciente de ése paso, piensa en la dignidad perdida....cuantas veces se vendió, rendido ante un temor que ya no es, ante todo que ya se desdibuja, los pies, siente o cree, se mueven sin su consentimiento, tiemblan, tratan de respirar, parece que su peso se desdibujara ante el miedo, pero...miedo a qué? el temor ante lo irremediable siempre fue un estorbo, todo se reduce a una especie de masa que podria el hombre nombrar como melancolía, desilución, temor o asco. pero no logra definirse en ninguna de esas palabras por separado.... al abrir los ojos el hombre nota que luego de la luz blanca que lo cega estan unas manos blancas manchadas de tinta y humo y ayer....por el recuerdo tambien pasan los cuerpos que tocó hasta la saciedad y que ahora ya no logra concretar en una imagen razonable y única.
ya lo perdió todo...o gano.
ya no lo sabe...

El olvido

En el muro luego de las oraciones el monstruo escupe y limpia su boca como reclamando algo...una especie de perdón, el motor moral que impulsa la cobardía y la repetición....

NO MIREN ESTE BLOG..........ESTE BLOG ES UNA MIERDA.....

desistido

El hombre sentado, desnudo, fumando y observando su miembro dormido.
Los ojos verdes recorriendo las letras lejanas de Poe.
No llegué a sospechar...-Dice- Que todo lo que deseé se esfumó.
Las grandes empresas terminan iniciando el primer esbozo de una idea, los caminos que he perdido por no iniciar una marcha.
Los intereses que perdí por tratar de dejar que entre las cosas, personas y yo sólo quedara el viento.
No represento más....solo levanto las manos y entre los dedos se desliza el vacío.
Represento la nada.....
Eureka....no soy.

El hombre estaba barado, sentado en la acera tomando parsimoniosamente de su cerveza....dejandola pasar por su garganta....El amor se le volvía una palabra que indistintamente se podría usar de queja, pretexto, alusión o mentira...La realidad se le hacía un agua en la boca...la desazón de esa experiencia.
Todo estaba bien en ese puesto...lejos de él cualquier colina podía derrumbarse para su alegría...el regocijo lo encontraba en la soledad y sus pequeñas enfermedades, en sus manías en sus obsesivas maquinaciones; contar los pasos recorridos, recordar, hurgar en su memoria como si levantara piedras, pequeñas habitaciones de donde huian animales minusculos, diminutos renglones de su vida...esa parte que algún día fue piel y más que eso, sonrisas, y posteriormente desencuentros....ahora son nada...sólo el paso...
lo que ya se agotó.

busqueda

me ciño a las cuerdas más oscas, lo que se desprende, la parte rota de esa multitud.
disecando como a muchas aves: el silencio, los recuerdos, el amor...la memoria.
no estoy perdido ni encontrado, ni resuelto ni abrumado....solo éste andar desnudo....andar desnudo dentro de mi y solo....impecablemente solo.
ya no hay necesidad de tapar las sienes con las manos o cerrar los ojos, no hay motivo para cercar con agua los oidos.
ya soy otro dentro de lo que esta en mi....eso que se esconde y que nadie puede siquiera notar....
lo que dentro de mi anda muerto sonrie afuera...deja ver los dientes soltar una floja mueca, desgastada mueca, improvisada, hipocrita.
lo otro son minúsculos fragmentos, necesarias piezas del mecanismo, ése cementerio que respira y que ya no vuela.

solitude

Encantado el Hombre desnudaba con sus ojos el recuerdo del día, desmesurado silencio, el ayer apagado entre sus manos.
pensando...deteniendo la mirada en las nubes que acompañan esas tormentas que lo limpian todo.
el desastre se veía llegar; pero de ninguna manera habrían pérdidas, en un pueblo sin valor, en gentes sin valor, moral indudablemente, las pérdidas se cuentan como gallinas ahogadas, pensaba el Hombre. La tormenta ascechaba desde la cúspide de la montaña, tranquila, sin prisa iba acomodandose entre los árboles, los cerros daban inicio a el abrazo humedo, dejaban descender hasta y por el río todas las gotas acumuladas en la lejanía.
El Hombre se acomodó en la mesedora y abrió un libro, paso los ojos por las páginas agotadas...... utopía de un hombre cansado.....Borges.
sentía esa pesadez inagotable..... como si de su presentimiento tambien se desprendiera una esperanza minúscula....una forma del afecto....un recuerdo más.