Six days

At the starting of the week
at summit talks you'll hear them speakit's only monday
negotiations breaking down
see those leaders start to frown
it's sword and gun day
Tomorrow never comes until it's too late
You could be sitting taking lunch
the news will hit you like a punchit's only tuesday
you never thought we'd go to war
after all the things we sawit's april fools' day
Tomorrow never comes until it's too late
tomorrow never comes until it's too late
You hear a whistling overhead
are you alive or are you dead?
it's only thursday
you feel a shaking on the ground a billion candles burn around
is it your birthday?
Tomorrow never comes until it's too late
tomorrow never comes until it's too late
make tomorrow come i think it's too late

No, no es cansancio....

No, no es cansancio...Es una cantidad de desilusión
Que se me entraña en la especie del pensar,Es un domingo al revés
del sentimiento,una vacación pasada en el abismo.
No, cansancio no es...Es que yo esté existiendo
Y también el mundo,Con todo lo que contiene,
Con todo lo que en él se desdobla
Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.
No. Cansancio, ¿por qué?Es una sensación abstracta
De la vida concreta- algo así como un gritopor dar,algo así como una angustia
por sufrir,por sufrir completamente o por sufrir como...Sí: o por sufrir como...Eso mismo: como...¿Como qué?
Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.(Ay ciegos que cantáis en la calle,¡qué formidable realejoes la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)Porque oigo, veo.
Lo confieso: es cansancio.

Mi querid@ anonim@

Esas preguntas podrías hacermelas personalmente o levantando el velo que con una belleza casi espectral te llena....ahh mi pusilanime amig@. espero hablemos o no lo hagamos......en fin sólo logras enredarme una sonrisa....pensando que con vos mi labor fue meditada y llego donde yo la dispuse.

eficiencia e ineficacia

Con tanta velocidad corría tras los puentes.

su pasar acompasado se atravezaba en las manos de un público por completo ajeno

yo la buscaba pero....el tiempo....

todos aplauden y ella al llegar se estaba yendo.

y yo ahí...como siempre.

pensando que en algo me equivoque.

pero en estos dias todo tan pasajero...tan nube...tanto estrépito...y me asusto atentamente...porque yo muy lento siempre....corro a veces...me detengo...lo estropeo...me irrito....me enfado.....me sacio.....no me calmo....

la busco o lo haré....ya se.

sonreiré al fin de todo..

como siempre.

Los amantes

¿Quién los ve andar por la ciudadsi todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócritay les impone los deberes cotidianos.

los bemoles 1

Ella habita la insertidumbe.
Su cuerpo es delineado y se deforma ante la presion de mis manos.
la invocacion del silencio es un pretexto que se va bifurcando entre los ojos.
los labios corroen el pasado y le dan una forma nueva.
me sustraigo ante el estrepito y mis maniobras sutiles.
me sorprendo.
mas abajo encuentro la espera como un pozo oscuro, donde se diluye la luna en la noche.
acaba de caer una hoja, se desprendio la vida apagada y esta flotando en mi.
ella sucumbe ante el placer y mi mirada.
el rito se desplaza aparatozamente entre una luz y el moviemiento de la pua y Billie.
sollozando su pena, mintiendole al dolor.
sus venas negras, llenas de sal, y los labios maga, el cabello maga, el ron y esto que sos y que fui.
todo se mezcla, hago parte.
la cupula estalla con la tormenta, la noche huele a tierra humeda.
las nubes pasajeras nos miran y continuan su marcha.
y el tiempo..... y la memoria y vos y yo....

La silueta......En sol mayor.

y tratando de buscar esa mano monotona, que me despilfarra, me consume, encontre la placida forma de lo desconocido y sublime....
me vi encerrado en mover un alfil en cualquier direccion, pero el juego es estricto y mis movimientos son mal disimulados, conforme a mi idiotez circundante.
Me ahogo, lo disfruto y me asfixio.
Ella con su perdida calma habitual que no distingo y desconozco.
Subrayo en mis ojos la imaginacion placentera.
No discuto, pero incomoda el mal humor que me arrebata el miedo.
No saboreo el momento, lo siento dulce y empalagoso.
lo peor........
ya no puedo ni escribir.