este dia es hoy?

Hoy extraño tanto a la maga, le oí decir; su boca se movía muy lejos de las palabras masculladas por esa rabia seca. Un humo espeso salía de su cigarrillo puesto con pasmosa dulzura en sus ojos maga, entre sus dedos calmos y su largo cabello, el olor de su cuerpo en las manos que ahora juegan con el vacío y ese vaso de ron, asimétrico en su desengaño y las pesadas pupílas de su rostro blanco. lívido........

sentía sus pies atados al recuerdo que a veces como una ola lo engullía dejando sus destrozos regados por la playa llena de aves que tras revolotear venían a destrozar las carnes, a juguetear con sus entrañas.

preferiría no haber nacido le oí decir mientras estrellaba el cigarrillo lentamente en el cenicero, preferiría no haberla conocido, decía. Esa luz que se entremezcla al humo y que golpea recurrente el color rojo de las cortinas, mientras en todos lados se supone que pasa el tiempo y que hay gente que se oculta y muere, donde se apaga una voz, donde el encuentro entre dos miradas conjuran un inicio, el leve soplo del viento y lo efimero de cualquier empresa.

Hoy le oí decir tantas cosas, y despues del sol vino la lluvia, apagada, taciturna, silenciosa.

llegó la noche, siempre llega ella con billie que agarrando el microfono desgarró el salón. Vi los ojos de él oyendola, sintiendo su vos entremezclarse con su dolor, hoy vi tantas veces a la maga, le oí susurrar.

Billie estrellaba el vaso en el piano donde thelonious desinteresado escribia con su mística las notas empañadas de su silencio. todos jugando. El contrabajo con sus tónos lúgubres,

y él dscubriendo en el sudor de Billie a una maga mas desaparecida y única.

y nunca sería ya para él.

sumario o el arte de destejer

Obnubilación, fatiga, desalmado proposito, siento en las sienes un agua estancada, vieja, pútrida, intento repararme tragandola sediento, hundiendo las manos en ella, llenando los cuencos de mis pupilas de su color marron, botandola al río del tiempo, pero se riega por mis manos, por mis sienes, me despoja del intento, me asfixia, voy a tientas pero cae la noche y soy yo la propia cúpula llena de un aire frío, de un olor a muerto.

En medio de tantas miradas que no existen mas que el segundo mismo, el instante diminuto, las palabras olvidadas, esas imagenes frente al sol, la sonrisa y atras los árboles, la noche con sus manos, el olor de su piel, mis ojos perdidos.

(siempre termino escribiendo lo mismo y los finales de frase son tan insistentes y monótonos que dan pereza, pero es cierto y ser reiterativo es sólo una reafirmacion y ésta es un indicio de lo poco de lo que me puedo asir).

todo ya no esta, las busquedas no van mas, el silencio lo amortigua la lectura, pero de nuevo, a que le apuesto, ando perdido, cesar se anula cada tiempo y esto es una larga historia.

despues de tanto intento no va mas. Me retiro pero al cierto tiempo continúo, no me rindo, el incansable absurdo, la estupidez. Que tiempo y espacio les arruino a la gente, a mi, todo a todos.

continuo....

Se siguen, mantienen y perpetuan los hilos delgados, las finisimas cuerdas, los pequeños espacios vacios.

Ahi se encuentran todos los comenzales, los sirvientes, el equilibrista pasando por su mano el tacto de una piel simple y blanca, perfumada y transparente.

Hay una necesidad que ocupa distante el silencio, lo llena de un aire efimero que ya no busca, el trozo de ser derrumbado genera los escombros necesarios para saber que levantarse no es una opcion, pero nada duele.

entre voces que se quejan, llega él tras su palabra y en medio de la presencia dice: no hay nada y dirige su mirada donde el indice muestra, señala un espacio vacio y sonrie.

todo se llena, se crea.

El camino

Buscar sin animo, lento distante, entregado, perdido, fugaz.

"En el seno de un espíritu en donde la perversidad no encuentra su
lugar, está la vía". Si esto es verdad, la Vía es una. Pero nadie puede comprender esta evidencia en
el primer intento.
La pureza no se consigue sin esfuerzo.
El carácter significa "ilusión".
Los magos indios se llaman "ilusionistas".

........

hoy quisiera destruir mis dedos contra las teclas de éste piano, romper mis pulmones ante el saxo y despues fumar un cigarrillo y tomar un trago oyendo como llora la negra de todos. sin sentirla suculenta, sólo sola y triste. Quiero sentir un poco ese dolor, caminar entre sus senos, obligarla a cerrar los parpados.

detenerlo todo.

Hoy quisiera descubir tantos silencios, ser parte de un deseo ajeno, consumirme entre pasos perdidos.

dejar de ser, que tan insoportable es en determinadas circunstancias.

pero....todo se va perdiendo, lo desfigura el tiempo y las letras que se van quedando atras despues de nombrar las cosas, que tambien se han ido ya.

quiero un silencio prolongado, una soledad larga y tediosa,

una obsesion por la nada.

que yo no exista, que no tenga que estar para saber que pasa alrededor, dejar de estar o ser. verbos que obligan.

quiero divagar, dejar de hablar hasta perder mi nombre.