Tool live....

Tool

I know the pieces fit.......

milonga

El desentierro reinaba dentro de la multitud, había algo de caduco en el aire, era pesado entender los movimientos acompasados, eran el dolor, aparentemente algo los manejaba parsimoniosamente.
un arbol, un roble si mal no recuerdo, nos daba la espalda.
se movian sus hojas, era una melodía aún más sublime que los ojos pesados ante la derrota.
el silencio, el aire agobiado era tambien parte de esta escena, tres extraños llevaban en sus manos la musica triste del cortejo. que arrastraba la hojarasca.

los demás, quienes si ya no había nadie?
el niño cargaba o cargó desde siempre una piedra con su nombre y a través del tiempo una inscripción se iba dibujando.
caía la noche y se agrietaba la tarde.
que sonidos esos, cómo olvidarlos?
nadie siquiera murmuro, alguien inesperadamente abrio los ojos y miro sus manos, era él.
quien seguía finalmente llevando el compas, la milonga, fumaba, cerraba aplacadamente los parpados.
sonreía.
callaba.
pero se borro el color de la ciudad y llego la noche, como una señal
sutil, siempre venía a buscarlo.
finalmente
los encuentros se dan y todo termina.

shhh

Pero el tiempo me había empobrecido. Mi único caudal eran los botines arrancados al miedo. De tanto dormir con la muerte sentía mi eternidad. De noche deliraba en las rodillas de la belleza. Presa de tenaces anillos, a pesar de mi parsimonioso continente de animal invicto me guardaba de la transitoriedad ínsita a mis actos. Magnificencia de la ignorancia.
Brujos solemnes habían auscultado mi cuerpo sin poder arribar a un dictamen. Sólo yo conocía mi mal. Era -caso no infrecuente en los anales de los falsos desarrollos- la duda.
Yo nunca supe si fui escogido para trasladar revelaciones.
Nunca estuve seguro de mi cuerpo.
Nunca pude precisar si tenía una historia.
Yo ignoraba todo lo concerniente a mí ya mis ancestros.
Nunca creí que mis ojos, orejas, boca, nariz, piel, movimientos, gustos, dilecciones, aversiones me pertenecían enteramente. Yo apenas sospechaba que había tierra, luz, agua, aire, que vivía y que estaba obligado a llevar mi cuerpo de un lado a otro, alimentándolo, limpiándolo, cuidándolo para que luciera presentable en el animado concierto de la honorabilidad ciudadana.
Mi mal era irrescatable.
Me sentía solo. Necesitaba a mi lado una mujer silenciosa, paciente y dúctil que me rodease con una voz.
Yo era un rey de infranqueable designio, de voluntad educada para la recepción del acatamiento, de pretensiones que hacían sonreír a los duendes.
Un rey niño.
Cuando advino, inopinadamente, una era de pobreza, perdí mi serenidad.
Mis pasiones absolutas -entre ellas el amor, que para mí era totalidad- fueron barridas.
En suma, yo era una pregunta condenada a no calzar el signo de interrogación. O un navío que se transformaba en fosforescente penacho de dragón. O una nube que se demudaba conforme al movimiento.
Habitaba un lugar indeciso.
Mi historia era un largo recuento de inauditas torpezas, de infértiles averiguaciones, de fabulosas fábricas.
Un dios cobarde usurpaba mis aras.
Él había degollado el amor frente a una reluciente laguna, en un bosque de caobos.
Huía mugiendo sábanas ensangrentadas. Escapaba del recinto feliz. Las nubes eran símbolos zoológicos de mi destierro.
El amor me conducía con inocencia hacia la destrucción.
El odio, como a mis mayores, me fortalecía.
Pero yo era generoso y sabía reír.Como no soportaba la claridad, dispuse entre anaranjados estertores de sol mi regreso hacia el final.
Las aguas me condujeron como el sensitivo lleva la pesadilla.
Volví insomne al lugar de la ficción.

Cadenas

1- Escribiste: "Estos muros se hacen transparentes cuando te siento.
Mañana traigo los libros.
Te besa".
Mi libertad había nacido tras aquellas paredes. El calabozo núm. 3 se extendía como un amanecer.
Su día era vasto.
El pobre carcelero se creía libre porque cerraba la reja,
pero a través de ti yo era innumerable.

2- Vengo de un reino extraño,vengo de una isla iluminada,
vengo de los ojos de una mujer.
Desciendo por el día pesadamente.
Música perdida me acompaña.



3- Mi fortaleza,
mi última línea,
mi frontera con el vacío
ha caído hoy.

4- Aunque no me conoces, en mi cuerpo tiembla el mismo mar que en tus venas danza.
Recibe mis ojos milenarios, mi cuerpo repetido, el susurro de mi arena.

5- Yo visité la tierra de luz blanda. Anduve entre melones y hierbas marinas, comí frutas traídas por sacerdotisas adolescentes, palpé árboles de savia roja como ladrillo que moraban junto a la tumba de un príncipe, vi viejos catafalcos de gobernadores guardados por lentas palmas. Por los contornos había raíces en forma de tazones donde los monos mitigaban la sed. Pasé un día cerca del lugar donde duermen los ahorcados. Era la época en que los brujos habían partido a los campos de arroz destruyendo todos los talismanes. En las calles vistosas doncellas oscuras danzaban. Entonces los capitanes bajaban de los ojos para explorar la ciudad. De este viaje más allá de los presuntos límites sólo conservo alguna que otra estrella de mar, varios retratos -ella y yo- y un peregrino cofre que encontré en el barco durante la travesía. De aquel idioma y de mis pasos por la tierra dicha no existe imagen que esté hoy extinguida. Los veleros tocan a las puertas del aire donde persisto. La luz me trae delfines muertos.


Tu olor reconquista el estremecimiento.

Atiso

Desolado

De tanto imaginarte, sonreírte, esperarte, me canso. Te veo y pregunto ¿eres tú?
Respiro tu llegada; ya sin creer.

No me pidas explicaciones.
No me quites la idea que tengo, tan vaga.
No me pruebes, por favor, en terreno firme (me harías a un lado).

Algunas veces de ti no queda nada, una pequeña lámina.
Si llegas, te aproximas, te parece bien, sencillamente será otra cosa, otra cosa, cosa de delirio.
Tendrás magnitud y calor.

Eres el otro lado del botín.
¿Comprendes?

de tanto andar...

el problema no es profundo. No. no lo es.
no puede ser profundo nada donde hay tanto vacío.
y no es el mundo ni sus circunstancias, nada de eso, soy yo.
tengo ganas de noche, silencio, creer augurios dictados por las estrellas.
estar sentado clavando la mirada en la cúpula oscura, inmensa y sublime.
dejarme ser por un momento yo.
suspenderme en ese tiempo que ya es lejano.
quiero tener el tiempo en mis pies, sentar la soledad y mirarla, sin enternecerme.
en silencio, darle un nombre.
quiero ver la muerte, jugar con sus manos pulidas, sublime su mirada.
la mia, que no diga nada.
pensar, que el mundo es tan pequeño, creer que alcanzamos algo.
ser, que palabra.
con cuanta cordialidad la asumimos.
y con cuanta sevicia buscamos con cuanta gula le damos precio al otro.
hasta tragarlo....para luego vomitar.

el muro silencioso

Ah!!!! miro esas chispitas sonrientes, displiscentes, seguras,
el movimiento, y llega el muro silencioso.
la espada en la que Otálora deja su comercio de palabras.
con todo respeto detrás del muro siempre hay historias de laberintos llenos de sal.
y ni que decir que no creo.
es más, tanta cosa no es más que una ceniza opaca y delirante.
ni que hablar del disturbio.
pero como todo muro silencioso, es uno lleno de lamentos.
acá me sonrío.
este tiene detrás lo más desconocido, y no me abruma.
ya se de encuentros y desencuentros.
mido cada palabra, la estudio escrupulosamente.
no hay plazo que no se cumpla, por eso espero la gracia y la desgracia con la misma sed.
aunque la sorpresa me destiempla un poco las cuerdas y que mas da si afinarlas es solo un acto de paciencia.
en fin, no importa que me pase, siempre esta el muro para darle la espalda a todo, acariciar la piedra fria, tocar sus ásperos rincones, olerla, humeda, gastada, increiblemente antigua.
Sonreír.

y a veces

llega esta servidumbre, se establece como un comenzal afortunado.

deshace.

juega a dejarme rumiar, a tratar de-construir las posibles elecciones.

a perderme en los recuerdos y las palabras que no dejan respirar, que no dan sociego.

suena un animal ingenuo, y me place presentarlo, su arte extraño, vive una aluscinación constante, la lucidez es un baño dulce y limpío.

alguien toca la puerta y yo no atiendo.

soy ciego de desventura, y las palabras.

unos muertos gritan en la noche ante la sordidez de una guitarra.

todo va pasando. y no se si es alivio lo que siento o una desaforada desesperación por todo lo que he perdido. lo que he entregado al recuerdo como pago.

siempre he tenido la tendencia a confundir ambas cosas.

nombrar las cosas

La fecilidad y el éxtasis que sintió adán nombrando las cosas, señalandolas con la punta de los dedos, diciendo esto es mío, me pertenece. creandolas a su antojo.
esa dicha y plenitud, se transformó luego en la penunmbra de su deseo; lo que no logró proponiendose abarcarlo todo con su mirada, pero la luz de sus ojos se nubló ante la imposibilidad de los sentidos. (él supo que las palabras no eran suyas, sólo lo manejaban, y vislumbró que era esclavo).
éstas lo mantenían al borde del sendero o en el pozo del abismo.
se lleno de una amargura, se sintió solo, desvalido y paralizado.
de los árboles caían las hojas que él miraba desolado, se desdoblaban las aguas que ya no volvería a ver, lo suntuoso, lo efímero, lo bello y simple.
eso era el tiempo. pero tambien lo grotezco, la muerte se movía entre larbas blancuzcas y la luna dejaba caer su halo de sombra, las nubes, la noche, todo acontecía displicente y él era inoportuno.
su voz no se escuchaba.
a la sombra una mujer jugaba con las flores de colores indescifrables, aluscinantes, diáfanos.
sonaba una música deslumbrante, casi agotadora.
y todo le era ajeno.
y dios?
el espacio se le adormecio entre las manos y continuo apasiguando su carácter.
pidió consuelo ante la muchedumbre de fantasmas, nunca supo bien lo que la realidad le entregaba, no recibió palabras que valieran mas que por lo dichas. El sentido, el sentido.
anochecia nuevamente y de su cuerpo brotaba un ocaso aún mas pronunciado que el suyo. tampoco era entonces un discipulo, ni el guardían de su celda.
ya no era nada, solo un laberínto deconstruido, arruinado, derrotado.
sento su piel ante la efigie que lo representaba, mal.
la sangre brotaba de su boca, roja, espesa.
y caía en las piedras de las que él era dueño y señor, las que protegía con tanto ferbor, con vehemencia y ferocidad.
se iba formando una masa espesa y oscura, mezcla de polvo y barro, y sangre y pasado. lo que el logró conservar, de allí salen en la noche pequeñas sombras a devorar la lluvia. sedientas. como tantos muertos.
silenciosas.
en cualquier punto, la cúpula se destroza meticulosamente, tratando de acabar en paz.

el asombro y la desilución

nunca escribire los versos más tristes de la noche, ni parpadearé extaciado ante el tenedor de oro y las manos pulcras que desgastan la meticulosidad entre tanto artilugio rimbombante, de palabras suntuosas como estas.
se nos fue compañeros la vida como el pan y el vino
las mujeres, mil lunas y amigos que se aniquilaron en la normalidad, la moralidad y la tertulia de la paz. CREDULOS...IDIOTAS CONVENCIDOS.
somos malos, somos todos, somos silenciosos y petulantes, afrodisiacamente buenos, como calcuta, como mi madre, hijos de puta todos.
quisiera un barco ebrio, la lugubre medicina, el esplendor, lo que no entiendo a boca de jarro.
vienen los nombres que me disgustan, el poder de las palabras absurdas, no hacer nada, el extasis de mis manos, señores, damas, la ortografia, la desilución, lo perdido y lo nuevo que no me interesa, casi todo, el pasado que me duele, el presente chocante y asarozo, los dias que se superponen y no respiro.
y ahi vamos ciudadanos, conglomerado, peninsulas de gente.
en esta marea de lodo.
que lo es todo.
ya se porque no escribo.
para qué?

que pasará

que ya no escribo?

Six days

At the starting of the week
at summit talks you'll hear them speakit's only monday
negotiations breaking down
see those leaders start to frown
it's sword and gun day
Tomorrow never comes until it's too late
You could be sitting taking lunch
the news will hit you like a punchit's only tuesday
you never thought we'd go to war
after all the things we sawit's april fools' day
Tomorrow never comes until it's too late
tomorrow never comes until it's too late
You hear a whistling overhead
are you alive or are you dead?
it's only thursday
you feel a shaking on the ground a billion candles burn around
is it your birthday?
Tomorrow never comes until it's too late
tomorrow never comes until it's too late
make tomorrow come i think it's too late

No, no es cansancio....

No, no es cansancio...Es una cantidad de desilusión
Que se me entraña en la especie del pensar,Es un domingo al revés
del sentimiento,una vacación pasada en el abismo.
No, cansancio no es...Es que yo esté existiendo
Y también el mundo,Con todo lo que contiene,
Con todo lo que en él se desdobla
Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.
No. Cansancio, ¿por qué?Es una sensación abstracta
De la vida concreta- algo así como un gritopor dar,algo así como una angustia
por sufrir,por sufrir completamente o por sufrir como...Sí: o por sufrir como...Eso mismo: como...¿Como qué?
Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.(Ay ciegos que cantáis en la calle,¡qué formidable realejoes la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)Porque oigo, veo.
Lo confieso: es cansancio.

Mi querid@ anonim@

Esas preguntas podrías hacermelas personalmente o levantando el velo que con una belleza casi espectral te llena....ahh mi pusilanime amig@. espero hablemos o no lo hagamos......en fin sólo logras enredarme una sonrisa....pensando que con vos mi labor fue meditada y llego donde yo la dispuse.

eficiencia e ineficacia

Con tanta velocidad corría tras los puentes.

su pasar acompasado se atravezaba en las manos de un público por completo ajeno

yo la buscaba pero....el tiempo....

todos aplauden y ella al llegar se estaba yendo.

y yo ahí...como siempre.

pensando que en algo me equivoque.

pero en estos dias todo tan pasajero...tan nube...tanto estrépito...y me asusto atentamente...porque yo muy lento siempre....corro a veces...me detengo...lo estropeo...me irrito....me enfado.....me sacio.....no me calmo....

la busco o lo haré....ya se.

sonreiré al fin de todo..

como siempre.

Los amantes

¿Quién los ve andar por la ciudadsi todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócritay les impone los deberes cotidianos.

los bemoles 1

Ella habita la insertidumbe.
Su cuerpo es delineado y se deforma ante la presion de mis manos.
la invocacion del silencio es un pretexto que se va bifurcando entre los ojos.
los labios corroen el pasado y le dan una forma nueva.
me sustraigo ante el estrepito y mis maniobras sutiles.
me sorprendo.
mas abajo encuentro la espera como un pozo oscuro, donde se diluye la luna en la noche.
acaba de caer una hoja, se desprendio la vida apagada y esta flotando en mi.
ella sucumbe ante el placer y mi mirada.
el rito se desplaza aparatozamente entre una luz y el moviemiento de la pua y Billie.
sollozando su pena, mintiendole al dolor.
sus venas negras, llenas de sal, y los labios maga, el cabello maga, el ron y esto que sos y que fui.
todo se mezcla, hago parte.
la cupula estalla con la tormenta, la noche huele a tierra humeda.
las nubes pasajeras nos miran y continuan su marcha.
y el tiempo..... y la memoria y vos y yo....

La silueta......En sol mayor.

y tratando de buscar esa mano monotona, que me despilfarra, me consume, encontre la placida forma de lo desconocido y sublime....
me vi encerrado en mover un alfil en cualquier direccion, pero el juego es estricto y mis movimientos son mal disimulados, conforme a mi idiotez circundante.
Me ahogo, lo disfruto y me asfixio.
Ella con su perdida calma habitual que no distingo y desconozco.
Subrayo en mis ojos la imaginacion placentera.
No discuto, pero incomoda el mal humor que me arrebata el miedo.
No saboreo el momento, lo siento dulce y empalagoso.
lo peor........
ya no puedo ni escribir.

Retrato de mujer

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara, sola en tu espejo, libre de marido, desnuda con la exacta y terrible realidad del gran vértigo que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo, y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.
Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada, sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca, aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.
Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre, y quémame en el último cigarrillo del miedo al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste con la herida visible de tu belleza. Lástima de la que llora y llora en la tormenta.
No te me mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago tal como eres: dos ojos para ver lo visible y lo invisible, una nariz arcángel y una boca animal, y una sonrisa que me perdona, y algo sagrado y sin edad que vuela en tu frente, mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro del Espíritu.
Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma, y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo de la noche, y me besas lo mismo que una ola. Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.

PENSE QUE EL DOLOR ERA UN RECUERDO

Ahora que pasó la noche de ayer con el infierno entre sus manos, sentí como nunca que mi cuerpo era solo una cosa que esta acostumbrado a unos deseuqilibrios medidos por mi a veces, pero en la madrugada, se desató un dolor indescible que me destruyo la necedad, jugo con mis parpados, hizo brotar lagrimas de simple y puro dolor.
la muestra mas sublime de que la existencia de los hombres, sólo esta atada en algo compartido. en eso, en el dolor.
ya ahora un poco mas tranquilo pero determinadamente asustado porque pienso que en el fondo puede ser una presecncia que me acompañe noche tras noche.

Lo imprescindible de lo prescindible...

Dejando atras las cosas y sus recuerdos.
Se pisan los papeles y humedece el olvido.
tantas veces a tientas mi mano a traves de éste rostro que juega a deformarse por el tiempo, y la verguenza de lo que fue, el desorden, la tristeza de lo que pudo haber sido....el silencio de lo olvidado.

El anonimo.....

Las manos endebles tecleando la sonrisa que se esconde, sin ser la mona lisa, detras del cristal sonriendo en medio de la nada.

La mano del perro que brinca a cada letra, sintiendo el teclear como un insignificante inoportuno.

nadie recuerda al que sostuvo la cruz, nadie al que hizo el baston que cargo Borges en su andar tanteando las sombras.

Ellos no existen, se cree que respiran, pero sin nombre las cosas no tienen ni forma ni ser, no estan.

se mueven pusilanimes dentro del anonimato.

tratan de escribir pero solo hay palabras desdibujadas.

Cortazar busca los fosforos que ya se apagaron, la pelusas, lo que aunque es vacio existe porque alguien las nombra, las necesita.

pero yo existo, estoy, soy mientras que las palabras fatigadas y distantes del sin nombre. se acallan ellas mismas.

no se soportan, no fustigan la piel ni los ojos.

pasan, se van, son una silueta inimaginada.

son el silencio.

el clavo despues de la mano pero no la mano.

la herramienta pero no el que talla el destino de Borges.

son los que no existieron.

Pensandolo bien

Hay animales que son asombrosos, tienen una capacidad absolutamente absurda para no morir, a veces me siento como un animal de esos y no se si sentirme honrado o molesto.

Pero.... a cada perro le llega su hora y no hay plazo que no se cumpla.

Ya eso es un alivio.

society

It´s a mysery to me
we have a greed
with which we have agreed
And you think you have to
want more than you need
Until you have it all
you won´t be free
Society
you´re a crazy breed
I hope you´re not lonely
without me
When you want more than you have
You think you need
and when you think more than you want
Your thoughts begin to bleed
I think I need to find a bigger place
Cause when you have
more than you think
you need more space
Society
Crazy indeed
Hope you´re not lonely
without me
There´s those thinking more less
Less is more
but if less is more,
How you keepin score?
Means for every point you make
your level drops
Kinda like you´re startin from the top
And you can´t do that
Society
you´re a crazy breed
hope you´re not lonely
without me
Society
crazy indeed
hope you´re not lonely
without me
Society
have mercy on me
hope you´re not angry
if i disagree
Society
you´re a crazy breed
hope you´re not lonely
without me

La cuestión no es el resultado sino el motivo....guaranteed.

On bended knee is no way to be free

Lifting up an empty cup, I ask silently

All my destinations will accept the one that's me

So I can breathe

Circles they grow and they swallow people whole

Half their lives they say goodnight to wives they'll never know

A mind full of questions, and a teacher in my soul

And so it goes

Don't come closer or I'll have to go

Holding me like gravity are places that pull

If ever there was someone to keep me at home

It would be you

Everyone I come across, in cages they bought

They think of me and my wandering, but I'm never what they thought

I've got my indignation, but I'm pure in all my thoughts

I'm alive

Wind in my hair, I feel part of everywhere

Underneath my being is a road that disappeared

Late at night I hear the trees, they're singing with the dead

Overhead

Leave it to me as I find a way to be

Consider me a satellite, forever orbiting

I knew all the rules, but the rules did not know me

Guaranteed

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,como las leves briznas al viento y al azar...Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...La vida es clara, undívaga y abierta como un mar...
Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,como en Abril el campo, que tiembla de pasión;bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,el alma está brotando florestas de ilusión.
Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,como la entraña obscura de obscuro pedernal;la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,en rútilas monedas tasando el bien y el mal.
Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir! -que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...
Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,que nos depara en vano su carne la mujer;tras de ceñir un talle y acariciar un seno,la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.
Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,como en las noches lúgubres el llanto del pinar:el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.
Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...en que levamos anclas para jamás volver;un día en que discurren vientos ineluctables...¡Un día en que ya nadie nos puede retener!

sin perder

Sin perder la compostura

la cancion se movia como una respuesta, y ella era una melodia y él un fuego

y la poesia era como una mixtura simple y completa.

y ella dejo salir la mirada por los poros y él la observó

y ella no lo miraba a él

y en silencio se deshilo el encanto

se fue yendo como un hilito de agua

como quien pierde la esperanza

y las manos metodicas fueron soltando el cuerpo de ella a través del sudor

y sus labios callaron

y llego la tarde, su luz lívida y sublíme

y ya él no la recuerda.

este dia es hoy?

Hoy extraño tanto a la maga, le oí decir; su boca se movía muy lejos de las palabras masculladas por esa rabia seca. Un humo espeso salía de su cigarrillo puesto con pasmosa dulzura en sus ojos maga, entre sus dedos calmos y su largo cabello, el olor de su cuerpo en las manos que ahora juegan con el vacío y ese vaso de ron, asimétrico en su desengaño y las pesadas pupílas de su rostro blanco. lívido........

sentía sus pies atados al recuerdo que a veces como una ola lo engullía dejando sus destrozos regados por la playa llena de aves que tras revolotear venían a destrozar las carnes, a juguetear con sus entrañas.

preferiría no haber nacido le oí decir mientras estrellaba el cigarrillo lentamente en el cenicero, preferiría no haberla conocido, decía. Esa luz que se entremezcla al humo y que golpea recurrente el color rojo de las cortinas, mientras en todos lados se supone que pasa el tiempo y que hay gente que se oculta y muere, donde se apaga una voz, donde el encuentro entre dos miradas conjuran un inicio, el leve soplo del viento y lo efimero de cualquier empresa.

Hoy le oí decir tantas cosas, y despues del sol vino la lluvia, apagada, taciturna, silenciosa.

llegó la noche, siempre llega ella con billie que agarrando el microfono desgarró el salón. Vi los ojos de él oyendola, sintiendo su vos entremezclarse con su dolor, hoy vi tantas veces a la maga, le oí susurrar.

Billie estrellaba el vaso en el piano donde thelonious desinteresado escribia con su mística las notas empañadas de su silencio. todos jugando. El contrabajo con sus tónos lúgubres,

y él dscubriendo en el sudor de Billie a una maga mas desaparecida y única.

y nunca sería ya para él.

sumario o el arte de destejer

Obnubilación, fatiga, desalmado proposito, siento en las sienes un agua estancada, vieja, pútrida, intento repararme tragandola sediento, hundiendo las manos en ella, llenando los cuencos de mis pupilas de su color marron, botandola al río del tiempo, pero se riega por mis manos, por mis sienes, me despoja del intento, me asfixia, voy a tientas pero cae la noche y soy yo la propia cúpula llena de un aire frío, de un olor a muerto.

En medio de tantas miradas que no existen mas que el segundo mismo, el instante diminuto, las palabras olvidadas, esas imagenes frente al sol, la sonrisa y atras los árboles, la noche con sus manos, el olor de su piel, mis ojos perdidos.

(siempre termino escribiendo lo mismo y los finales de frase son tan insistentes y monótonos que dan pereza, pero es cierto y ser reiterativo es sólo una reafirmacion y ésta es un indicio de lo poco de lo que me puedo asir).

todo ya no esta, las busquedas no van mas, el silencio lo amortigua la lectura, pero de nuevo, a que le apuesto, ando perdido, cesar se anula cada tiempo y esto es una larga historia.

despues de tanto intento no va mas. Me retiro pero al cierto tiempo continúo, no me rindo, el incansable absurdo, la estupidez. Que tiempo y espacio les arruino a la gente, a mi, todo a todos.

continuo....

Se siguen, mantienen y perpetuan los hilos delgados, las finisimas cuerdas, los pequeños espacios vacios.

Ahi se encuentran todos los comenzales, los sirvientes, el equilibrista pasando por su mano el tacto de una piel simple y blanca, perfumada y transparente.

Hay una necesidad que ocupa distante el silencio, lo llena de un aire efimero que ya no busca, el trozo de ser derrumbado genera los escombros necesarios para saber que levantarse no es una opcion, pero nada duele.

entre voces que se quejan, llega él tras su palabra y en medio de la presencia dice: no hay nada y dirige su mirada donde el indice muestra, señala un espacio vacio y sonrie.

todo se llena, se crea.

El camino

Buscar sin animo, lento distante, entregado, perdido, fugaz.

"En el seno de un espíritu en donde la perversidad no encuentra su
lugar, está la vía". Si esto es verdad, la Vía es una. Pero nadie puede comprender esta evidencia en
el primer intento.
La pureza no se consigue sin esfuerzo.
El carácter significa "ilusión".
Los magos indios se llaman "ilusionistas".

........

hoy quisiera destruir mis dedos contra las teclas de éste piano, romper mis pulmones ante el saxo y despues fumar un cigarrillo y tomar un trago oyendo como llora la negra de todos. sin sentirla suculenta, sólo sola y triste. Quiero sentir un poco ese dolor, caminar entre sus senos, obligarla a cerrar los parpados.

detenerlo todo.

Hoy quisiera descubir tantos silencios, ser parte de un deseo ajeno, consumirme entre pasos perdidos.

dejar de ser, que tan insoportable es en determinadas circunstancias.

pero....todo se va perdiendo, lo desfigura el tiempo y las letras que se van quedando atras despues de nombrar las cosas, que tambien se han ido ya.

quiero un silencio prolongado, una soledad larga y tediosa,

una obsesion por la nada.

que yo no exista, que no tenga que estar para saber que pasa alrededor, dejar de estar o ser. verbos que obligan.

quiero divagar, dejar de hablar hasta perder mi nombre.

y ?

mueve el rostro jugueton una inquilina, parpadean los ojos inexpresivos, se prestan al juego, al asecho, detras de la ventana alumbra el medio día, su sonrisa imaginada, hay recuerdos muy lentos que se pasean por mi, me supongo que algo se pierde en eso, el viento se lleva recurrente tantas cosas.
comienza una lluviadiminuta y ella entra, sortea varios libros-obstaculos, deja sus manos encima de la mesa, las piernas escurriendose en la silla, los ojos preguntandome un pedazo de la vida, el color de su tristeza maligna, asesina esperando consuelo.
una seguridad mal fingida se rie de mi pero ya ha perdido o ganado.
mi interes es una mano inmensa que la aborda, la desata, la desnuda.
todo se desorbita.
cae la noche, el frío, llega un café y no se va.

término

TERMINÓ SIENDO ESPANTOSO EL PESO DEL TIEMPO EN SU CUERPO

EL PASADO EN MEDIO DEL VIENTRE

TODAS IMAGENES, LA LLUVIA SIEMPRE PARPADEANDO EN MEDIO DE LA NOCHE,

LAS LUCIERNAGAS ALUMBRANDO EL VIDRIO DE LA VENTANA EN MEDIO DEL FRIO

EL OLOR DEL CAFE

TODO TERMINO PESANDOLE EN EL ALMA

LA SOLEDAD DE SU SILENCIO

NO ERA YA UNA TRISTEZA O LA PENA EN MEDIO DE LAS MANOS

ERA SOLO UNA DESILUSIÓN QUE LO DERRUMBABA TODO

SIN DESTRUIR NADA MAS, NI LO QUE PALPITABA DENTRO

QUE YA NO IMPORTABA

LO QUE SE PERDIA ERA ESO

TODO

EL AYER

TODO

QUEDANDO SOLO LA INFINIDAD DE ESA NADA

SIMPLE

HERMOSA

El silencio.....

Los años pasaron y ese loco que fui yo se quedo en una vuelta del camino.
Yo nunca tuve dinero solo viento soplando en mi bolsillo no tuve nunca miedo solo arena, solo pena.
Año tras año mi cuerpo crecio y mi mente de repente desperto entre flores de la guerra y el veneno del placer eh... Todo marcha bien
Plante un sueño al este del Eden eh.. Todo marcha cruce la playa y me atrapo el tren eh.. Todo marcha bien
De mi casa y mi cuartel nadie sabe donde vivo, nadie sabe mi papel mientras pinto las paredes de color amanecer eh... Todo marcha bn, todo va bien
Estoy a punto de saltar.......
Plante un sueño al este del Eden eh.. Todo marcha cruce la playa y me atrapo el tren eh.. Todo marcha bien
La tierra no me entierra el vino no me da sombra tranquilo, que no llega tu hora el que cuenta mi historia nada sabe de mi vida mi fracaso mi victoria perdida
Todo marcha bien....

Onírico

Los trazos endebles del recuerdo acompasado
el silencio a veces y las letras que desgastan cada poro.
Ha pasado su mano por la piel, ese silencio el tiempo lo persigue, lo acalla
se aquieta bajo la sombra mi recuerdo
enormes grietas se abren y no cedo ni me distraigo.
aprendí el arte de diluir las cosas, de citar sólo un verso, una pequeña palabra que lo precipite todo a un abismo que aún no descubro.
la tierra deja que la lluvia se despliegue a su antojo, asfixiante emblema, estúpida empresa.

se encuentran varios signos contradictorios en cada mirada
la palabra no contiene sus significados, no se descifra la existencia de lo que trato de decir.
el silencio y sus maniobras esbeltas.
las marionetas que poso en mis manos y hago flotar creyendo que mi deseo les da la vida, su movimiento.
somos esclavos de algo más profundo
y tampoco lo puedo nombrar.

SISIFO

La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no venza con el desprecio.

last flowers

Detras de mí el desencantamiento....me abruma.

ese espacio entre el color verde de los ojos que miran y la oscuridad que los mece.

pensé que era a veces un grito en medio de la nada.

pero aunque se sienta que el agua tiembla cuando el animal aulla, la noche desiende inmoral, silenciosa.

no me canso, todo esta ahí al alcance de la mano como puesto por unos dedos finisimos.

no se.....

se me pasó todo por delante.

y... de conocerlo a asumirlo hay un paso casi tan grande como saber que pasan los días y yo sigo.

el sonido siempre y las letras, pienso en letras, amo en letras en sonidos en ojos.

el sonido y saber que se me pegan los recuerdos.

todo , creo, es eso un recuerdo. lo que uno no olvida, eso es todo.

lo que se fue, lo que termina.

uno

Espasmos

Esos mil movimientos jugando con el silencio, cuantas veces se veran las manos agazapadas, delineando un contorno lacónico, insípido sólo para mí.

Logro descubrir bajo las telas que penden de esa figura un espectro menguao por los días. Es un juego que nuevamente recorro simplemente por no dejar irme en la sinrazón.

Los colores se apagan y me mermo un poco cada instante, las manos se mueven, tantean,

miro como todo pasa y se vuelve lejano y pasajero, se va y no lo detengo.

presiento que logré fue decir tres frases, las creí y todo termino en un engaño

el juego displiscente de la vida pasa, mis ojos tras él.

todo, el absurdo encuentro, la despedida, la permanencia, ah lo etéreo y la esptupidez.

mejor me conformo con la continuidad del silencio, la contradicción y el olvido.

mejor así, mejor me degrado.

hasta que ya no pueda ser nada y deje de ser.

Y....Umaguma.

Digamos que este año no he podido hacer mas que darme cuenta de cosas sin hacer nada al respecto. No me río de mis insatisfacciones ni me ufano de mis ridiculos proyectos o logros.
Sé y eso ya es mucho, que he vagabundeado por miles de ridiculeses, a veces siendo el idiota otras el idolatra.
Pero no dejaré de ser un gran pedazo de esto que precisamente se derrumba, decae, sortea obstaculos, odia, sonrie y se esconde.
Digamos que este año leo "El remordimiento" de F Gonzáles. Espero que mas letras pasen por mis ojos.
Digamos que he sentido el estremecimiento mas sublime por ciertas cosas, que he sido la plenitud misma, que no quiero alcanzar nada que no este mas allá de mi mirada. Que he podido disfrutar de tantas cosas, que he dejado atras tanto, que mis ojos son la finitud. Que sólo se, creo.

Deja vu

La figura inscrita en medio de lineas desgastadas.
Las palabras somnolientas y vagas.
El silencio, la quietud.
Los deseos nuevos de espera, el juego.
el cansancio, el hastío.
todo...la repetición, la inconfundible amargura.
parece un despliegue donde siempre estoy determinado.
No tengo nada mas que poner, no hay nada que pueda decir, soy yo y mis incontables peripecias.
tanta rendición y sigo, el desapego y la necesidad de alguien (algo)
Traveler y el ladrillo negro en mitad del pecho.
todo ha cambiado un poco este nuevo año aunque la gente es la misma.
el primer día creí que podía pedirme algo diferente, ya hoy doce días despues sin confundirme descubro que el mismo sueño retornó de nuevo a la inmensidad de eso vacío que siempre observo.
pero ya todo es un poco distinto, se siente la impersonalidad de todo frente al silencio que medita las cosas.
podría jurar que es un deja vu pero mientras todos pasan existe el barquito de papel, el sonido del viento, los que caminan en la calle, el café, el cigarrillo, mis deseos.....mi resignación.