desde la desolada errumbre, mis portigos desperdigados, el sonido del ayer monótono crepitando en todo.
Ahhh! un viento helado que en la noche se desprende con olor a trementina, de un cuadro dejado a merced del tiempo. Una figura donde tu pelo pasa por mis manos, los ojos que el pincel descubre, los labios que delinean una puerta que se abre más allá, hacia el perfume, el dolor.
La ausencia no descubre nada, lo perdido, lo perdido, lo perdido.
Deja pasar el silencio a través de los párpados, las letras que conjuran un retorno perdido ya....
Encontraria a la maga?
Todo termina en una abrupta sinfonía, un desastre hermoso.
todo perece, se olvida.
lo que antes era se va bifurcando hasta la linea de un abismo, casi un delito o una pena.
vomitar palabras.
tratar de conjurarse, dejar ir.
pero no tanto es simple, aunque si sea fútil como lo que detras del viento la arena mueve.
la maga...la maga.
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