Hay una ingravidez impàvida en las decenas de cosas que flotan en el vientre eterno.
bajo la luz apagada y el viento fresco nocturno.
un humo fugàz y el cigarrillo.
hay una voz vieja que sale del disco
donde se mece la pua perceptiblemente
hay un silencio de manos lleno de adioses
y hay un recuerdo casi mìtico
està la màs desmesurada de las prisas
y detras o al lado la fè perdida
estan como compañeras inertes dos copas de vino
y un sonido de recuerdos que murmura
pero nada esta
ya todo esta perdido.
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