De donde sale esta sangre de manos y recuerdos, de bocas cerradas hacía el abismo incesante.
qué perpetré que no me doy cuenta.?
acabo de soñar un sueño muy corto, el placer no estaba ya a merced de mis ojos, la gente paseaba incógnita y sonaba chopin en una calle de muchas esquinas, varias hojas caían acariciadas por una brisa innombrable, yo vendía un poema en la calle en que moriré y nadie lo compraba.
Nunca me desesperé, pero a cada instante sentía que mi rostro se cerraba y agachaba la cabeza hasta tocar el suelo, mientras llovía y chopin seguía su rumbo.
vomito debussy y no recuerdo haber llorado.
algún océano de arboles salvajes y lodo me hará caer de nuevo.
tanto silencio a veces atemoriza.
se siente un mundo lejano cada tanto.
ya no esta la necesidad, ella me recuerda y yo no la busco.
Rimbaud me sueña, algo de eso ya paso.
todo es simple a la vista en este mundo de ciegos.
ese barco ebrío tiene las velas rotas y no aspira a volverse a mover.
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